Его пальцы зарываются в мои волосы. Наверное, портят прическу, но мне плевать. Какой смысл в этой дурацкой, хоть и шикарной прическе, когда невыносимо болит сердце?

– Не плачь, – его губы касаются моего виска.

– Я не плачу, – отрицательно мотаю головой и вру. Неправдоподобно вру, потому что слезы оставляют на щеках мокрые дорожки. – Мне нужно… я сейчас, – нехотя вырываюсь из его объятий и вылетаю на улицу. Подставляю лицо под прохладные потоки ветра и стираю свои слезы.

Трогаю волосы, чувствую колкие мурашки там, где он ко мне прикасался.

Слишком сильные, подавляющие мое существо эмоции. Они выворачивают наизнанку, загоняют в ловушку. Снова.

Я стою за углом. Часто дышу. Стараюсь успокоиться, но мне не позволяют сделать даже этого.

Поблизости слышатся голоса, и я затихаю окончательно. Прилипаю ладонями к стенке, вслушиваясь в разворачивающийся диалог.

– Слушай, Вано, мы с тобой эту тему не обсуждали… но, похоже, пора.

Серёга говорит спокойно, но я все равно слышу в его голосе стальные нотки.

– Не лезь к Татке. Ей и так хреново. Ты поступил как скотина. Уверен, повод был… но она моя сестра. Не какая-то там девка. И я тебя, Токман, с лица земли за нее сотру.

Почему-то мне кажется, что Ваня в этот момент улыбается. Аккуратно так, как может только он. Еле заметно.

– Понял? Если ты снова обидишь и она будет из-за тебя страдать…

– Занимательно… только ты, Серый, с воспитательными беседами опоздал. Лет так на десять.

Ванька говорит спокойно. Настолько, что у меня складывается впечатление, словно он беседует с ребенком, а не с моим тридцатилетним братом.

– К тому же два дня назад тебя наше общение не смущало.

– Я думал, нет, я был уверен, что у тебя перегорело. Ты с бабой приехал. Татку игнорил. Меня все устраивало. А то, что я вижу сейчас…

– Что ты видишь?

Ваня стоит на своем. Ничем его не проймешь. А вот Серёга начинает закипать. Спинным мозгом его психи чувствую.

– Я предупредил. Только попробуй ее снова обидеть. Раздавлю. Без обид.

– Всегда без обид.