— Кейд, она тебе даже не нравится.

— Она мне нравится, потому что она хороша для тебя. Нравится, потому что она не терпит наши выходки, и она не бегает вокруг тебя, как какой-нибудь влюбленный щенок. Но мне не нравится, что она умнее меня, это чертовски раздражает.

Я сжимаю зубы и клацаю ими, когда Кейд смотрит на меня сверху вниз.

— С ней ты был другим человеком. Ты был счастлив. У тебя не было того вида печального, потерянного маленького мальчика. Того, кто постоянно добивается внимания и делает глупости, чтобы его получить. Потому что ты привлек ее внимание. Ты просто слишком глуп, чтобы увидеть это.

— Это твоя версия ободряющей речи?

— Нет, болван. Это самое близкое к надиранию задницы, что я могу тебе дать, не избивая тебя с твоими сломанными ребрами.

— Я все еще мог бы побороться с тобой. — Не мог бы. Кейд больше. Выше. И злее.

— Ты так занят тем, что носишься вокруг, изображая из себя важного мальчика на родео, что даже не осознаешь, что у тебя есть. Ты думаешь, мы все придираемся к тебе за то, что ты ездишь на быках, потому что мы просто придурки? Это потому, что мы любим тебя. Ты не помнишь, как умерла мама. Но я помню. Я был там. Я наблюдал, как наш отец держал ее, пока она истекала кровью. Внезапно, в восемь лет, я начал ругаться с тобой и Бо, потому что отец стал замкнутым в себе, сосредоточенным на заботе о Вайолет. И теперь я отец-одиночка. Я наблюдаю, как Люк растет, каждый день и боюсь того дня, когда не смогу быть тем, кто сможет обеспечивать его безопасность.

Я прикусываю внутреннюю сторону щеки. Я знаю, что Кейд сейчас серьезен, потому что не могу вспомнить, чтобы он когда-нибудь говорил, что любит меня.

— Когда у тебя появляется ребенок, все предупреждают тебя о бессонных ночах. Взрывной смене подгузников. О том, что они растут так быстро, что ты тратишь все деньги на их одежду. Чего никто не говорит, так это того, что ты никогда не проведешь ни дня в своей жизни, не беспокоясь о другом человеке. Ты никогда больше полностью не расслабишься, потому что тот человек, которого ты создал, всегда, всегда будет у тебя на уме. Ты будешь задаваться вопросами, где он, что делает, все ли с ним в порядке.

У меня щиплет переносицу от его слов, и я шмыгаю носом, чтобы прочистить его. Боль пронзает меня насквозь, когда я это делаю. Черт возьми, все болит.

— Не знать, где Бо и что он делает, уже достаточно плохо. Но он служит этой стране, у него есть веская причина уйти. Но ты? Ты, блин, выиграл все это. Дважды. Ты зарабатываешь миллионы долларов. Если бы у тебя были мозги, ты бы взял эти деньги и устроился по-настоящему хорошо. Когда тебе будет достаточно?