Его глаза – два темно-синих омута, в которых я когда-то тонула от счастья, а теперь вижу лишь отражение собственной боли. Между нами только полированная поверхность стола и целая вселенная несказанных слов.
Но нет смысла говорить с человеком, который на моих глазах прикончил мою сестру.
– Ваша задача – стрелять друг в друга до тех пор, пока один не сдастся или не убьет другого. В барабане один патрон при емкости в семь. Я так люблю число семь! И я безумно жаден до власти, поэтому решил, что так символично будет завершить сезон испытанием алчности, – мне кажется, или в механическом голосе Идола слышатся одержимые нотки. – Каждый раз, когда вы не сдаетесь и не умираете, а выдерживаете нажатие спускового крючка от партнера – баланс вашего счета пополняется на один миллионов долларов! Победивший забирает весь банк. Смерть одного из вас подарит конец испытания. И освобождение.
Аплодисменты. Занавес. Вот это ты здорово придумал, Идол. Прям под заказ моего внутреннего желания прикончить Торнтона.
Да только… думать об этом и проклинать его легко, но совершить убийство – это другое.
Я смотрю на Кэллума через стол. Его лицо – идеальная ледяная маска, высеченная из мрамора и безразличия. Морщинка между бровями выдает глубокую сосредоточенность, словно весь мир сузился до одной-единственной проблемы, которую он пытается решить.
И эта проблема – я.
Его глаза не встречаются с моими. Они смотрят куда-то сквозь реальность, в пространство, доступное только ему. Хмурый взгляд отсекает любые попытки проникнуть в его мысли.
Я замираю, боясь нарушить эту тяжелую тишину между нами. Мои пальцы нервно поглаживают гладкую поверхность стола. Что происходит за этой непроницаемой маской? Какие бури бушуют под этим спокойным, холодным фасадом?
Что он там обдумывает – план, как прибить меня с первой попытки?