Я с грустью улыбаюсь.

– Да, конечно. Спасибо тебе, Брэдфорд.

Когда он поджигает кончик сигары, я нахожусь в недоумении. Тлеющие угольки, клубящийся дым… И когда я делаю глубокую затяжку, то брызгаю слюной. Я задыхаюсь и давлюсь, от странного вкуса меня начинает подташнивать.

Брэдфорд сочувственно смеется, непринужденно затягиваясь собственной сигарой.

– Если привыкнуть, то это не так уж и плохо.

– Я поверю тебе на слово, – выдавливаю я между приступами кашля, возвращая ему сигару.

Слабая ухмылка расплывается на его широком лице, когда он что-то бормочет, вертя в руках самокрутку табака.

– С днем рождения, малыш.

Дым от сигары Брэдфорда клубится вокруг нас, окутывая плотным туманом. Он становится таким густым, что я едва могу его видеть, у меня с трудом получается дышать. Мой приступ кашля превращается в неистовую потребность в воздухе, в борьбу за кислород, когда жар обжигает мою кожу и все начинает исчезать.