Когда я захожу в квартирку Эрни после двухнедельного перерыва, он тяжело вздыхает.

– А я-то думал, ты наконец ко мне прислушалась и решила уйти первой.

– Я же говорила, что вы этого не дождетесь, – улыбаюсь я, изо всех сил пытаясь казаться веселой.

– Так что же с тобой тогда случилось? Угодила за решетку? Отравилась?

Я смеюсь.

– Отравилась так, что не работала две недели?

Он бросает на меня презрительный взгляд, который должен сообщить мне: он видел такое, что я даже не в силах себе представить.

Я сажусь рядом с его креслом-качалкой, и он спрашивает еще раз:

– Так что там за история? Кто-то разбил тебе сердце?

Я качаю головой.

– Кто-то умер.

– Мне очень жаль, – говорит Эрни, и, наверное, в первый раз за все то время, что я его знаю, в его голосе нет иронии.

– Спасибо. Мы уже давно знали, что это случится.

Я добавляю эти слова, потому что всю последнюю неделю пытаюсь притупить свою боль, повторяя одну и ту же мантру: я знала, что это случится. Но боль все равно не унимается.

– От этого не легче, – говорит он. – Черт побери, я умираю уже восемьдесят семь лет, но все еще не научился это делать!

Я улыбаюсь.

– Это хорошо, Эрни.

Он фыркает.

– Ты многое успела пропустить, – говорит он.

– Рассказывайте!