— Это долгая история, и я сама её до конца не знаю, только свою версию.

— А есть ещё альтернативная? Его?

— Есть, и я надеюсь её однажды услышать, но вернуть меня у Марка вряд ли получится.

— Почему?

— Потому что…

Здесь я должна бы сказать, потому что я замужем и умерла, причём не только для Марка — и даже не знаю, что из этого хуже, — но, конечно, не сказала.

— Потому что я должна идти дальше, и он тоже. Каждый своим путём.

— Наверное, это то, что я хотел услышать, если, конечно, ты не ответила так по той же причине.

Выразился он путанно, но я поняла.

— Нет, я так ответила не потому, что именно это ты хочешь услышать. Я не ввожу тебя в заблуждение, всё именно так и есть. Прошло два года. А это долгий срок. Мы оба стали другими.

— И ты пряталась здесь не от него?

— Ну сейчас в этом всё равно нет никакого смысла, раз он меня нашёл, но нет, я не пряталась. Я просто… взяла паузу. Знаешь это состояние, когда уже уволился со старой работы, но ещё не нашёл новую. И не торопишься искать, потому что хочешь насладиться летом, отдыхом, свободой, пока есть такая возможность. Вот я сейчас в таком… творческом отпуске. Но ты прав, я действительно не хотела видеть Марка, потому что он напоминает мне о старой работе, а я хочу о ней забыть, — развела я руками.

— Убедительно, — кивнул Дима. — Значит, мне можно не волноваться?

— О чём?

— Тебе ничего не грозит, и с Марком всё кончено.

— Я в безопасности, свободна и открыта новому, — улыбнулась я. И чтобы мы не шли дальше по этой скользкой дорожке, где он осторожно выясняет, есть ли у него шанс, а я не могу ответить ни да ни нет, решила сменить тему. — Мне показалось, или тебя здесь не особо любят?

— О, это из-за Дуси. Но это тоже долгая история, а ты замёрзла, — обратил он внимание, что я грею себя руками. — Предлагаю продолжить разговор у меня. Правда, у меня ремонт. Второй год, как начал и всё не могу закончить, но не обращай внимания. Любишь персиковый ликёр?

— Я люблю ремонт. Запах краски, ободранные стены, предвкушение перемен. А ликёр — вишнёвый. Мой дед ставил такой из собственной вишни, — ответила я.

Не поняла, Дмитрий вздохнул с облегчением или всё же с разочарованием.

— А моя жена любила персиковый, — ответил он и открыл для нас с Дусей дверь подъезда.