43

ПОНЕДЕЛЬНИК, 20 ИЮНЯ

Я бегу по школьным коридорам, пытаясь найти Педро, пока не понимаю, что он, возможно, уже покинул здание.

Несмотря на проливной дождь, спешу на парковку. Его велосипед все еще прикован цепью к воротам, но задняя шина спущена. Если он направляется домой, ему придется сесть на автобус.

Я разворачиваюсь и бегу к автобусной остановке.

У обочины – лужи воды, уже выплескивающиеся на тротуар с каждой проезжающей машиной. Прищурившись за стеклами очков с дождевыми разводами, я замечаю отъезжающий автобус. Педро, наверное, в нем! Я машу руками над головой, чтобы он остановился, но автобус не замедляет ход. Когда он проезжает мимо, его колеса врезаются в затопленные участки дороги, окатывая меня волной грязной воды.

Я и не знала, что могу промокнуть еще больше. По щиколотку в воде я бегу за автобусом, крича: «СТОЙТЕ! ПОЖАЛУЙСТА!»

Но он уезжает.

Глаза печет от слез, а лоб, кажется, пылает. Все вращается. Деревья. Дома. Залитая дождем дорога. Я присаживаюсь на корточки, обхватив голову руками.

Я все испортила. Не имеет значения, сколько раз я буду бегать за Педро, чтобы извиниться. Если он не хочет, чтобы я была с ним, я ничего не смогу поделать…

Я не знаю, как долго я остаюсь в таком состоянии. Но в конце концов понимаю, что дождь прекратился. Я все еще вижу, как частые капли падают на дорогу, но они не попадают на меня. Как будто я нахожусь в защитном пузыре. Как будто…

Педро стоит, держа свою куртку над моей головой, как импровизированный зонтик.

Я рывком поднимаюсь на ноги.

– Я думала, ты уехал…

– Я все еще здесь.

Тупая боль разливается в моей груди.

– Прости. Я совершила ужасную, ужасную ошибку, скрывая что-то от тебя, и, если потребуется, я проведу остаток своей жизни, прося прощение, но… пожалуйста, я не собираюсь возвращаться к вражде. Я отказываюсь это делать.

Он смотрит на меня настороженно, как будто пытается меня разгадать.

– Я не хочу терять «Сахар», – немного расслабляясь, говорит он. – Я знаю, что мой дедушка, ради его собственного здоровья, должен уйти на покой. Но я хочу доказать ему, что он может доверять мне в борьбе за «Сахар». – Я вижу выражение в глазах Педро, его боль от того, насколько он нуждается в одобрении деда. – И я не потерплю неудачу. Кулинарный конкурс – моя единственная надежда. Мы все еще собираемся соревноваться вместе?

Я борюсь со слезами, наворачивающимися на глаза.