— Ладно, тогда хотя бы выбери для меня нормальные позы, — снова пытаюсь подняться и снова падаю на скамейку.

Понимаю, что улыбаюсь. Глупо так, широко и счастливо. Ни злости на то, что напоили, ни обиды нет, наоборот, хочется всех любить.

— Стерва ты, Элька, — говорю весело.

— Поэтому лучше тебе со мной не связываться, себе дороже будет, — кивает она, хлопая по плечу. Ноги у меня не работают, а вот руки пока ещё вполне, потому что успеваю схватить её и усадить себе на колени. Коротко взвизгнув, Эля упирается в плечи, испуганно оглядывается. Уже стемнело, в под крышей беседки зажглись круглые фонарики, но мы сидим в полумраке, от костра, наверное, вообще не видно.

— Кто не рискует, тот не пьёт шампанского, — говорю, удерживая, не давая вырваться. Её глаза и губы слишком близко, хмель бьёт в голову, но не тяжёлым молотком, а звоном множества колокольчиков. Чувствую, как кончики пальцев касаются моей шеи, сглатываю.

— Значит, я больше не изменщица и обманщица? — тихо тянет Эля, скользя взглядом по моему лицу. Мысли путаются, с трудом доходит, о чём она говорит.

— Нет, — веду ладонями по спине вверх. — Ты — моё наваждение.

Что несу? Если бы сам знал! Язык работает быстрее мозга, сердце качает кровь, как мотор на пределе возможностей.

— Надо же, как заговорил, — её шепот завораживает. — Ещё немного, и я поплыву, и что ты будешь с этим делать, Ромео?

Пытаюсь ответить, честно пытаюсь, но в глазах плывёт, голова наливается свинцом. Утыкаюсь лбом в её плечо, обещаю себе, что только на мгновение прикрою глаза. Пара секунд, и всё. И отключаюсь.

Просыпаюсь в полной темноте. Рядом кто-то храпит, запах перегара можно топором рубить. Постепенно глаза привыкают, различаю окно, тумбочку с лампой, рядом ещё одна кровать, на которой спит кто-то массивный. Судя по фигуре — Михаил. Снаружи тихо, кажется, я проспал весь праздник. Странно, но после всех возлияний никакого похмелья не чувствую: голова в порядке, ноги-руки тоже, даже сушняка особо нет. Выхожу на улицу, на свежий воздух и приятную прохладу. Хорошо.

Тишина живёт, лес дышит, шелестит ветвями над головой. На крыльце каждого домика горит небольшой фонарик. Спускаюсь, иду к беседке, надеясь найти там бутылку воды. Только подошёл к столу, и дверь одного из домиков открывается. Эля выходит на крыльцо, на плечах плед. Садится на верхнюю ступеньку и задумчиво улыбается. Свет падает на неё сверху, мягко освещая. Тихо подхожу к ней, молча сажусь рядом.

— Тут красиво.

— Да, — кивает. — Когда в первый раз сюда попала, надышаться не могла. Оказалось, я не люблю большие города.