Чувствовать бабочек в животе безумно приятно. Наслаждаюсь каждым взглядом, запущенным Ромой в мою сторону. Пытаюсь не улыбаться так явно, но глаза выдают. Лимон, что ли, съесть, чтобы не спалиться?

— Эль, у тебя, что, с женихом медовый месяц начался? — первой не выдерживает Лена.

— М? — поднимаю голову от сковородки, в которой непрерывно мешаю брусничный соус.

— Говорю, что светишься вся, как новогодняя лампочка. Что там твой Сёма, решил, наконец, предложение сделать?

Фыркаю. Боги, да я уже думать о нём забыла! С глаз долой — из сердца вон.

— Мы расстались, — говорю и ловлю очередной Ромин взгляд. Короткий, но пронзительный. Быстро отворачиваюсь.

— О, как! Давно? Ты поэтому такая раздражённая в последнее время была? Из-за него?

— И это тоже, — отвечаю уклончиво. Не хочу обсуждать отношения с Сёмой, тем более, при Роме.

— И из-за него, да? — вдруг шепчет Лена прямо на ухо. Вздрагиваю — она смотрит на Ромину спину.

— А сама как думаешь? Конечно, он меня бесил! — оговорочка, за которую Лена тут же цепляется.

— Бесил, значит? Уже не бесит? То-то я смотрю, после корпоратива вы оба успокоились. — Лёгкий толчок в бок, многозначительное поигрывание бровями, и Лена выдаёт: — Что у вас было, колись?!

— Ничего! — шиплю, оглядываясь — к нам уже начинает прислушиваться Пашка. Не хватало ещё, чтобы весь коллектив обсуждал, что и как у нас с Ромой.

— Но ты бы хотела? — не отстаёт, настырная!

— Давай работать, — протягиваю ей кусок лосося.

Всё-таки пока нам стоит быть осторожнее, не хочется делиться зарождающимися чувствами. К тому же, пока ни я, ни Рома не можем дать гарантии, что нас это куда-нибудь приведёт. Наверное, я слишком много об этом думаю, стоит отпустить ситуацию, прекратить анализировать и позволить себе насладиться происходящим. А насладиться есть чем… Рома ловит меня в подсобке, куда спустилась, чтобы проверить овощи и списать то, что уже начинает гнить. Здесь влажно, сыро, пахнет погребом, а ещё — тихо. Вначале я часто сбегала сюда, чтобы перевести дух.

— Ну, что, как тут наша морковь, растёт? — Рома медленно подходит, припирая меня к полке с ящиками.

— Морковь — нет, а вот картошка уже начала зацветать.

— Ты тоже сегодня цветёшь и, — его нос проходит по моей шее, — пахнешь. Мне нравится, как ты пахнешь, — продолжает, проводя губами снизу вверх, к уху.

— Перестань, — нервно улыбаюсь, пытаюсь оттолкнуть, но обе его руки уже поймали в капкан, а губы слишком близко.