Она смотрит на мишку, расстегивает молнию — тайник, о существовании которого я не знала. Достает пожелтевший, смятый от времени лист бумаги и переворачивает его.

Это газетная вырезка.

Бабушка всё еще не смотрит на меня. Молча отдает старую газету, и я приоткрываю рот, когда впервые вижу Грэма.

Грэм Хантингс. Спецподразделение «Зеленые береты». Погиб при исполнении. 28 лет.

Он в военной форме, на фоне американского флага — как на любом выпускном армейском снимке. Фото черно-белое, но даже так видно, что у него светлые глаза.

— Знаешь, ты так похожа на мою внучку, Вайолет. Она сейчас проходит базовую подготовку!

Мой подбородок подрагивает, когда бабушка наклоняет голову.

Она уже не в ясном уме.

— Она смешная, сильная, любит печь. Думаю, вы бы подружились, — её голос дрожит.

Она не узнает меня.

Кем она меня считает?

Моё лицо теряет всякое выражение, плечи и спина опускаются, пока я сдерживаю ледяной ком внутри. Мне хочется просто рухнуть в её объятия.

Это слишком.

— Грэм? Это ты? — бабушка роняет плюшевого мишку, и тот падает на пол. Она теряет связь с реальностью, и боль внутри меня становится острее.

Сначала я думаю, что она обращается ко мне, но потом понимаю, что бабушка зовет кого-то за моей спиной.

Я резко оборачиваюсь, ожидая увидеть маму, но слова застревают у меня на языке.

Это Кейд.

Он стоит там: темные волосы зачесаны назад, одна прядь выбилась и упала на лоб. Его красивые, волчьи глаза сияют ярче, чем когда-либо. Он выглядит так же и в то же время совсем иначе.