— Я видела, как ты умер!
— Я…
Снова замахиваюсь, чтобы ударить его, но он перехватывает мою руку в воздухе. Резко тянет меня к себе и прижимается всем телом. Его рот сталкивается с моим, прерывая мой крик. Он затыкает меня поцелуем, жестоким и ослепляющим. Сначала я сопротивляюсь, но он просто усиливает хватку, высасывая воздух прямо из моих легких. Меня пробирает дрожь, и в какой-то момент я сама отвечаю, прижимаясь губами к его губам. Его язык проникает мне в рот, и я принимаю его. Мы крепко обнимаем друг друга, пока дождь продолжает лупить по нам. Наши губы танцуют вместе в идеальном дуэте.
Я отталкиваю его, разрывая поцелуй. Мне больно это делать, но я должна. Ему пора начать говорить и дать мне ответы. Как он здесь оказался? Почему мне ничего не сказали? Я убью Слейтера, когда увижу его!
Мы отходим друг от друга, и я рассматриваю его. На лице и шее заметны порезы — травмы, которых не было в последний раз, когда я его видела…
Его взяли в плен?
— Объясняй! — ору, тыча в него пальцем.
Он дергает меня к себе так, что моя грудь сталкивается с его ребрами. Хватает меня за горло и властно сжимает. На его красивом, изрезанном шрамами, лице расплывается ухмылка. Моё сердце взлетает до опасных высот.
— Всё такая же упрямая. Пойдем, согрею тебя, уложу в постель и буду
Я не могу поверить, что слышу это. «Счастлива» — слишком слабое определение. Никаких слов не хватит, чтобы описать чувство, когда твой солдат возвращается домой живым.
— Букер правда мертв? — я прищуриваюсь, пытаясь рассмотреть его сквозь жгучую пелену перед глазами. Дождь по-прежнему барабанит по нам.
Его ухмылка исчезает.
— Да. — Он проводит огрубевшими ладонями по моему лицу и берет за подбородок. Я осыпаю поцелуями его мокрую, теплую кожу.
— Это не может быть по-настоящему, — сильнее прижимаюсь лицом к его руке.
— Я настоящий, — говорит он и целует меня в лоб. — Ты носишь бабочку, которую я для тебя сделал, — шепчет мягко.
— Что мы теперь будем делать? — спрашиваю я.
Мы улыбаемся, глядя друг другу в глаза.