Ни хрена не помню.
Воды.
Поднимаюсь с кровати, как дряхлый дед. Блядь, я в одежде. Она воняет сигаретным дымом, от которого мутит. Снимая на ходу лонгслив, по встроенному навигатору гребу на кухню. Не включая свет, открываю фильтр-кран и присасываюсь прямо так.
Вроде лучше, но во рту еще гаже.
Меня ведет, покачнувшись, я задеваю что-то локтем. Нашариваю. Бутылочка.
Я еще вчера умудрился покормить щенка?
Сработал автопилот? Не помню.
Силюсь воссоздать события, но от выплывающих на поверхность флэшбэков только еще больше мутит.
Кира, оттаскивающая меня от воющего Лехи… Спина, садящегося в машину Беснова… Ларка, орущая: «Ненавижу тебя!».
Кажется, вечеринка удалась.
Щелкаю выключателем и зажмуриваюсь. Вспышка света пронзает мозг словно скальпелем. Огромный шар для боулинга начинает кататься внутри черепушки. Матерюсь. Коробка с бобиком стоит на столе. Это я, бля, молодец. А если бы щенок переполз за бортики?
Завтра разберемся.