— Сэм? — снова спрашивает Веспер, на этот раз в ее голосе слышится страх.

Я бросаюсь к ней, но, когда она съеживается, останавливаюсь.

«Она сделала это нарочно, пока тебя не было. Ты никогда не был ей нужен. Она никогда не захотела бы ребенка от тебя».

Мне хочется ее ударить. Хочется, чтобы у нее пошла кровь, и Веспер стала такой, каким я сейчас себя чувствую. Хочется, чтобы она спала в месиве крови и ткани. Но я сдерживаюсь. Потому что во мне что-то происходит. Что-то, от чего я не могу избавиться. И это меня меняет. Но меняется не все: например, ярость, которая медленно росла во мне с тех пор, когда я еще не умел разговаривать. Импульсы, которые я не могу контролировать, потому что, когда меня сбила та машина, и я ударился головой о тротуар, со мной что-то произошло. Эмоции, потому что любовь — это ненависть: мой жестокий отец, чьё расположение я так отчаянно пытался заслужить, мать, которая так сильно обо мне заботилась, что превратила меня в гребаного урода, — так что я не вижу между ними разницы. У всей этой энергии должен быть какой-то выход. Она не может оставаться во мне. Её нужно как-то выплеснуть. Нужно на кого-то направить.

Я отстраняюсь от Веспер, хватаю стул (мой стул), поднимаю его и швыряю на пол.

Веспер кричит и забивается глубже в угол, оставляя на полу небольшой кровавый след.

Рыча и крича, я швыряю стул снова и снова, пока у меня в руках не остаются одни подлокотники. Я бросаю их на пол, но облегчения не чувствую.

— Ты это сделала! — ору я, указывая на Веспер.

— Нет… нет! — кричит она.

Но это не имеет значения. Мне нужно это сделать. Другого способа я не знаю. Она думает, что я пытаюсь причинить ей боль, но не понимает, что эта вспышка гнева — ее защита.

Я хватаю проигрыватель и швыряю его о стену. Пластик, металл и дерево разлетаются во все стороны. Я пинком распахиваю дверь в ванную, так что она разбивается в щепки и срывается с петель.

— Прости! — кричит Веспер.

— Заткнись! — ору я.

Я поворачиваюсь лицом к детской кроватке, к этому жалкому подобию меня самого. К олицетворению того, какой я конченый придурок. Я пинаю ее снова и снова, от моих ударов дерево трещит и ломается. Я переворачиваю все вверх дном. Это иллюзия. Я ей не нужен. Не нужно ничего из этого.

— Я не делала этого, Сэм! У меня был выкидыш. Я тоже его хотела, — причитает Веспер.

Но я словно ослеп. Ничто не может подавить ярость. Я хочу крови. Кровь за кровь. Я хочу убивать. И не могу убить ее. Не могу.