— Какого чёрта ты творишь?!

— Королевство в безопасности. Кофе! — И я уже сжал кулаки, но вовремя осёкся.

Пока они не вынесли стол из комнаты, я не представлял, насколько она может быть большой и пустой. Теперь кроме груши, висевшей в центре столовой, и моей самодельной кровати там ничего не было.

— Тебе это нужно. Выступление через пару недель. Штэф, — национальное телевидение, — а ты выглядишь, как мешок дерьма.

Я сам устал от этой жизни, распространяющей мою болезнь на всех, кто бы ко мне ни прикоснулся. Проходили недели. Тянулись дни. Минуты растворялись в пустоте часов. Но ни черта не менялось — мои раны оставались распоротыми.

— Хочешь добавить на альбом ещё песен? — спросил Ксавьер, рассматривая разбросанные листы с текстами. Я отрицательно мотнул головой. Он не заметил. — Думал, вы утвердили список.

— Утвердили. Это моё. — Он только то ли иронично, то ли саркастично промычал в ответ и, вытащив из общей горы бумажного мусора перечёркнутый вдоль и поперёк листок, начал зачитывать написанное. — Это не баллада, не делай из меня… да плевать.

«…на полпути врубаешь красный

Визг тормозов, и вновь строишь глазки…»

«Я умирал и видел в красках,

Как чёрное солнце вдруг погасло.

Я засыпал в твоих лживых ласках,

Сказках о том, что любовь…»

— Ясно, — Ксавьер скомкал бумагу и, швырнув в угол, вышел в коридор.

— Ты куда? — спросил я, когда он уже застегнул куртку и натянул шапку.

— В Бохум, — последовал короткий ответ и хлопок входной дверью.

— Да брось! — прокричал ему вслед. Он остановился перед машиной и засмеялся.

— Знаешь в чём твоя проблема? — Я утвердительно кивнул.