Сменила номер телефона, сменила квартиру. С квартирой повезло — в первую же неделю сняла недалеко от аэропорта, что позволило поставить машину в гараж и начать пользоваться службой такси. В ее существовании вне работы таксисты оказались единственными живыми людьми, с которыми она общалась. Все остальное вымарала. Как мало времени, оказывается, нужно, чтобы избавиться от спортзала и института, спрятаться от родителей и брата. Не думать о приближающемся дне рождения, не ездить на воскресные обеды. Не хотела объяснять, отвечать на вопросы. Что она могла ответить им, если не знала, что ответить себе?

Два года назад ей сказали, что виноват врач. Врачебная ошибка. Кто не слышал о подобном? Но она и подумать никогда не могла, что однажды это коснется ее. Коснется так, что обратного хода уже не будет. Не будет человека, который еще вчера говорил тебе что-то простое, но важное, человека, без которого не мыслишь собственной жизни.

А потом оказывается, что продолжаешь жить, несмотря на потери. День за днем, шаг за шагом. И медленно, незаметно предаешь собственное прошлое. И собственное так и не наступившее будущее.

И однажды вдруг оказывается, что врач, который должен был сделать всё и даже больше, который не спас… тот самый врач, который отобрал будущее…

… оказывается тем самым, кто рядом.

И что с этим делать, что делать с собой, с Глебом — она не знала.

Единственной объективной реальностью, необходимостью оставалась работа. Жесткий график рейсов удерживал у края черной пропасти, в которую она снова заглянула. Упадешь — не выкарабкаешься. Не будет желания, не хватит сил. Их уже хватало лишь на то, чтобы заставить себя подняться с кровати, добраться до аэропорта и сосредоточиться — хотя бы на время полета выбросить из головы все, что не связано с небом. А кроме неба у нее ничего больше не осталось.

Впрочем, у родственников было иное мнение на этот счет. Что они ей и доказали ранним субботним утром в самом конце июля, дружно ввалившись в маленькую прихожую ее нового жилища, наполнив его гомоном, разноцветными букетами и запахом дождя.

— Что ж вам не спится? — уныло пробормотала Ксения, куклой трепыхаясь в их поочередных объятиях.

— С днем рождения, Ксюха! — выкрикнул Дэн, выхватывая откуда-то из сумки футбольную дудку, и принялся дуть в нее изо всех сил.

— Денис! — взвизгнула от неожиданности мать.

— Феерично, — совсем мрачно отозвалась сестра. — Че еще приволок?

— Их, — он ткнул пальцем в родителей. — И подарок!

— Ксюшенька, дорогая, ну мы же соскучились! Не сердись, но твой день рождения — это и наш праздник! — авторитетно заявила мать.