Он долго приглядывался к оставшемуся конвоиру. Лет сорок пять, лицо загорелое, обветренное, под глазами мешки, на ноздре выпуклая родинка. Конвоир сидел в дверях и от нечего делать плевал себе под ноги, стараясь, чтобы слюна растянулась до самой земли. Поговорить с ним? Запугать? Сказать, что все уехали и бросили его одного?

Окно разлетелось от удара снаружи. Арестанты испуганно вскочили. «Красный террорист» бил стекла обухом топора:

— Чтоб белякам не досталось!

Солдат с родинкой кинулся к нему:

— Ты чего, дурной?! Мы, может, еще вернемся — как будем зимовать?

Саблин сунулся к выходу, но конвоир тут же нацелил на него наган:

— А ну назад!

«Террорист» что-то долго рассказывал на ухо своему подельнику. Голоса арестантов смолкли: все смотрели на конвоиров, пытаясь угадать, что они затевают. На улице уже никого не было, только изредка галопом проносились вестовые.

Обед не принесли, и «красный террорист» опять сорвался и убежал.

Стараясь держаться прямо, растягивая губы в фальшивую улыбку, Варфоломей Иванович направился к конвоиру:

— Слышь, а я ведь тебя знаю… Ты откуда будешь?

Солдат угрюмо зыркнул на него:

— Владимирский.

— А деревня?

— Кострово.

— Точно! — обрадовался Варфоломей Иванович. — Я ж туда в отпуск приезжал! Жил у старухи… как ее? Ну горбатая такая!

Солдат поднял брови:

— Баба Нюра, что ль?

— Ну! Ты давно там был? Как она?

— Чего ей сделается? Живет себе… Моя изба от нее через два двора.