— Ты когда к нему снова?..

— В субботу.

— Как там… — Майкл постарался вздохнуть, почесал бровь, — ну… погода? В Париже?..

— Прекрати, — Сара сжала губы и отвернулась. — Майкл. Давай не будем. Я тебя позвала, чтобы отвлечь. Никому лучше не станет, если вы оба будете меня пытать этой погодой. Я не могу помочь. Я бы хотела, — жалобно сказала она и шмыгнула носом. — Вот что я могу?..

— Ты к нему хотя бы на выходные летаешь, — с мрачной завистью сказал Майкл.

— Я же не могу его бросить, — тихо сказала она. — Он там вообще один.

Из-за двери кабинета выглянула девушка с планшетом в руках, гомон в зале слегка утих.

— Мисс Кланкарти! — выкрикнула она. — Сара Кланкарти!

Та вскочила, одёрнула узкую юбку, потребовала:

— Так, быстро пожелай мне удачи.

— Удачи, — искренне сказал Майкл.

Сара чеканным шагом пошла к девчонке со списком. Та отметила её галочкой в своих бумагах, увела за собой. Майкл поднялся с места, уступая стул новоприбывшим, подобрался ближе к двери с объявлением, встал у окна. На него недружелюбно покосились.

— Я не на кастинг, — хмыкнул он и усмехнулся: — Я с подругой.

Кто-то буркнул в ответ, мол, все тут с подругами, Майкл не стал отвечать. Прислонился задом к высокому подоконнику, вытащил телефон из кармана джинсов. Открыл папку сообщений, прокрутил её к самому началу.

«Ты знал, что у Медичи был жираф?»

Всё, что ему осталось — старые СМС и часы, подарок на Рождество. Он носил их теперь, не снимая. Постоянно щупал на руке — вот они, всё ещё здесь. Не потерял.

И Бобби. Когда Майкл приехал к нему, пёс лаял так, что закладывало уши. Он подрос за лето. Прыгал на плечи, бегал вокруг, истерично мотая хвостом, искал Джеймса, заглядывая Майклу за спину. Тот присел на корточки, поймал его за уши, заставил посмотреть в глаза. Хотел сказать — прости, парень, твой хозяин к тебе не придёт.

Не смог.

Сара вылетела из кабинета, оставив дверь нараспашку.

— Взяли? — Майкл спрятал телефон обратно.