– Вуди? С тобой все в порядке? – спросил Гиллель.

Вуди указал на бумажный пакет, лежавший рядом.

– Зачем?

– Вуди… Я…

Вуди одним прыжком вскочил, схватил Гиллеля за шиворот и грубо прижал к стене.

– Зачем?! – заорал он.

Гиллель с вызовом посмотрел ему прямо в глаза:

– Ну, ударь меня, Вуди. Ты же все равно ничего больше не умеешь…

Вуди занес кулак и, сжав зубы, дрожа всем телом, долго держал его в воздухе. Потом яростно вскрикнул и выскочил вон. Помчался на парковку, сел в машину Коллин и рванул с места. Ему нужно было излить душу кому-то, кому он верил; единственным, кто пришел ему в голову, был Патрик Невилл. Он поехал на Манхэттен. Пытался ему дозвониться, но его телефон не отвечал.

К дому Патрика Невилла он подъехал в одиннадцать вечера. Поставил машину у противоположного тротуара, не глядя, перебежал улицу и ворвался в здание. Его остановил ночной портье.

– Мне надо подняться к Патрику Невиллу, срочно.

– Мистер Невилл вас ожидает?

– Позвоните ему! Позвоните, ради бога!

Портье позвонил Патрику Невиллу:

– Добрый вечер, сэр, простите, что помешал, но здесь мистер…

– Вуди, – подсказал Вуди.

– Мистер Вуди… Хорошо.

Портье повесил трубку и сделал Вуди знак, что тот может пройти к лифту. Поднявшись на 24-й этаж, он бросился к двери Невилла. Патрик видел в глазок, что он приехал, и открыл дверь, не дожидаясь звонка.

– Вуди, что случилось?