– Что? – Она смеется.
– Может, поедем ко мне? – повторяю я.
– Патрик, – она призывно смеется, – ты серьезно?
– У меня там бутылка «Пуильи-Фюсс»,
– Слушай, такое могло бы сработать в Гарварде, но… – Она снова смеется и продолжает: – Теперь я старше и… – Она вдруг умолкает.
– И… что? – спрашиваю я.
– Не надо мне было пить, – говорит она.
Мы идем по улице. Жара такая, что трудно дышать. Градусов сто, не меньше. Уже не день, но еще не ночь. Небо кажется желтым. На углу Дуан и Гринвич я подаю нищему доллар, исключительно ради того, чтобы произвести на нее впечатление.
– Давай поедем ко мне. – Я чуть ли не хнычу. – Ну давай.
– Не могу, – говорит она. – У меня в офисе сломался кондиционер, но я все равно не могу. Я бы с удовольствием, но не могу.
– Да ладно тебе, поедем. – Я хватаю ее за плечи и добродушно сжимаю.
– Патрик, мне нужно вернуться в офис, – стонет она, слабо протестуя.
– Но ты там
– У меня нет выбора.
– Поехали. – Я пытаюсь ее соблазнить. – Хочу тебе показать серебряный чайный сервиз Durgin Gorham сороковых годов.
– Я не могу, – смеется она и надевает темные очки.
–