– Ты не видел Итана?

Стенли отвечает не сразу.

– Он здесь. Я видел его минут двадцать назад, – отстраненно отзывается он.

Жаль его. Жаль, что так бессмысленно прошла его жизнь под гнетом амбиций, в погоне за успехом и признанием.

– Когда-нибудь станет легче? – спрашивает он вдруг, голос меняется – в нем будто что-то трескается.

Я подхожу ближе и кладу руку ему на плечо, он вздрагивает.

– Это лишь первая фаза. Первые пятьдесят лет, – произношу я таким же тоном, как когда-то Ричард Бэрлоу. – Потом, говорят, отпускает.

Во мне все еще теплится огонек надежды. Неужели я поговорю с ним? Поделюсь, заставлю услышать и поверить. Сейчас, пока он не скрылся в толпе богачей, потягивающих шампанское.

– Знаешь, я хотела кое-что рассказать тебе, что-то важное. Не знаю, поймешь ли ты, но мне необходимо…

– А вот и он! – Стенли показывает на Эндрю Далтона, стоящего у окна. Кровь отливает от лица, руки слабеют. – Я должен идти. Не стоит заставлять его ждать.

– Так мы сможем поговорить?

– Да-да, – отмахивается он. – Конечно, мы поговорим, но сейчас мне нужно идти. Кто знает, сколько сценариев ему предложат, пока я до него доберусь.

Я провожаю взглядом белый костюм. Слежу за отцом через окно. В гостиной он пожимает руку Далтону, очаровательно улыбается ему и приглашает пройти в сад.

Неужели и моя жизнь будет такой глупой, бесполезной и унизительной попыткой впечатлить людей, которые мне даже не нравятся?

2

2

Гости медленно усаживаются за столы, а я иду в дом искать Итана. Внутри тихо, и только из кухни раздаются звуки: официанты наполняют бокалы, выкладывают еду на блюда и выносят в сад.

Я выуживаю из клатча телефон и дрожащими руками набираю Итана.

– Оставляйте сообщение или не оставляйте – мне плевать, – заявляет его голос на автоответчике.