– Сухраб-джан. Махваш. Пришел Дариуш.

Махваш Резаи застонала. Ничего хуже этого звука я в жизни не слышал. Такой звук испускает, наверное, человек, которому вонзили в сердце нож.

Сухраб взял мамину руку, нежно расправил ее пальцы с аккуратным маникюром и скрепил их в замочек со своими. Он положил на ее голову подбородок и обнял еще крепче.

– М-м…

Я чувствовал себя бесполезным.

Ладони вспотели, пот впитывался в коробку, которую я принес Сухрабу, и портил оберточную бумагу.

– Я могу… Ну… Сделать чай? Или что-то еще?

Стоило мне это произнести, как я понял, насколько глупы мои слова.

Сухраб резко вскинул голову.

– Уходи, Дариуш.

Его голос был острым как нож.

– Прости. Я просто…

– Уйди!

В моем желудке все перевернулось.

– Сухраб, – тихо сказал ага Резаи. Он говорил на фарси, но Сухраб огрызался в ответ, повышая голос до тех пор, пока не охрип.

Дядя Сухраба покачал головой и увел меня обратно на кухню. Когда он наполнял водой чайник, его руки дрожали.

– Вот. – Я поставил бутсы Сухраба на стол и взял упаковку чая из ящика справа от плиты.

Я сглатывал и сглатывал, но пульсирующий комок в горле все не пропадал.

– Что произошло? – прошептал я.

Я не мог справиться со своим голосом.