– Понравилась? – спросил Том.

– Они наверное внутри. Билеты купили, – обреченно сказал тот. – Эх, не надо было вино брать.

– Так ты за концерт БГ готов последние копейки отдать? – засмеялся Том. – Вот это Монгол! Не-а, ты точно не панк. Ты мажористый хиппарь! Столичный такой, лакированный. Иди, слушай свой… Фонтан фальшивого света.

– Причем тут вообще БГ? – помрачнел Монгол.

– Ладно, шучу я. Не грузись, через пару часов увидитесь. Все равно Индейца ждать будем.

Вокруг здания, на скамейках и газонах грудились толпы неформалов всех расцветок.

Они сели под деревом, рядом с бритоголовым парнем в футболке Sex Pistols с сантиметровым ирокезом на голове и в тяжелых литейных ботинках с металлическими набалдашниками. Около него лежала батарея пустых пивных бутылок. Он уже изрядно набрался.

– Промедол, – отрекомендовался он, и неопределенно повел пальцем в сторону, откуда доносились проникновенные звуки гитар и скрипки. – Вот вам налицо старая неформальная дилемма. Почему кумир закрылся стенами от народа и поет о свободе? Почему он говорит, что не в деньгах счастье, а на него нельзя посмотреть бесплатно?

– Ты Индейца не знаешь?

– Я тут вообще никого не знаю, – панк икнул и поднял вверх большой палец. – Вокруг все такое незнакомое. В зеркало смотрю – там чувак какой-то. Ты кто такой? – Спрашиваю. А он мне такой: а ты кто такой? Не нахожу понимания. Что это за город вообще? У нас, в Конотопе, моря нет. Зато трамваи есть, и вороны. Ворон очень много. Тут тоже трамваи есть, но тут пальмы. Я вообще не втыкаю, что происходит.

– Вот. Еще один из Конотопа, – сказал Монгол. – Кучно пошли.

– Ага, только первый – как трагедия, а второй как фарс, – заметил Том.

– Как фарш, – Промедол вдруг вскочил и бодрыми зигзагами поспешил к концертному залу. Подтянувшись на руках, неожиданно резво взобрался на высокий подоконник. Затем, отчаянно удерживая равновесие, встал во весь рост и, заглядывая внутрь сквозь плотно задернутые шторы, стал орать прямо в стекло:

– Бо-рис! Вы-хо-ди! Бо-рис! Вы-хо-ди!

Его начинание подхватили все окрестные неформалы. Они собрались под стеной и, дождавшись паузы между песнями, скандировали:

– Бо-рис! Вы-хо-ди! Бо-рис! Вы-хо-ди!

– Играй бесплатно, Боря!

– Гребень, здесь собрались самые верные твои соратники, – кричала подвыпившая простоволосая толстушка в народном платье и паре килограммов фенек. – Они приехали к тебе, но не могут тебя увидеть! Скажи, в чем лажа?

В ответ ей снова зазвенел из-за окон высокий голос певца: