Она пролистала страницы, запечатлевшие столько потерянных жизней, пока не добралась до предпоследнего рисунка.

— Да?

— Он держит меч?

— Чего?

— Меч. У Давида есть меч?

Она уставилась на набросок Коутса.

— …Нет. А что?

Повернувшись к Винтеру, Чеймберс покачал головой, выглядя таким же обеспокоенным:

— Он нарисовал копию, — сказал Чеймберс, отчаянно пытаясь сложить кусочки пазла. — Зачем ему рисовать копию?

На другом конце города выражение лица Маршалл повторяло выражение лиц ее коллег, когда она смотрела, как один из саперов берет большую сумку и направляется к зданию.

— Они сейчас внесут сумку, — сказала она Чеймберсу. Страницы скетчбука затрепетали, когда полицейский вошел, на мгновение впустив шторм.

Выглядя решительно недовольным, он уронил сумку у ее ног.

— Безопасно, — сказал он Найтону тоном, намекавшим, что зря потратили время.

— Что в сумке?! — потребовал Чеймберс.

Зажав трубку плечом, Маршалл присела. Она осторожно начала распускать завязки, чтобы заглянуть внутрь. А затем она запустила руку в хрупкое содержимое.

— Маршалл, что там?! — снова спросил он.

— …Листья, — ответила она, достав пригоршню черных и коричневых листьев, захрустевших в ее пальцах. — Просто листья.