— Стій!

Захарчук зводить погляд.

— Мирослава?

Перед очима ведучого марево. Прямо над обрієм. Над селом — красиві оченята під хвилястим пасмом волосся. На всю ширину обрію.

— Мирослава? За що? За що, я питаю? За що ти поламала моє життя?! — говорить не Захарчук, хтось усередині нього. — За що ти забрала у мене серце?

Обрій геть міняється. Це вже не село серед степу і боліт, не слобідська Україна взагалі. Це нагір’я, Закарпаття.

І це літній ранок.

— Я тебе люблю!

«Дарка?»

— Та же і я тебе люблю!

«Дарочка…»

Великі блакитні очі, пухке округле обличчя, чорнява така.

«Дарочка…»

— Пташко моя! Люба моя! Кохаю тебе! Більше світу!

— Ой легіню мій!

Захарчук цілує медові вуста, гладить розпущене, чорне, як смола, волосся.

— Не покину!!! Не покину!!! — голос розносить нахабний юнацький окрик по всі окрузі. Ліпше всіх трембіт на світі, як виклик самому життю оте навіжене:

— НЕ ПОКИНУ!!!

«Прости, Дарко, не вгледів, не спас…»

— Ненавиджу! — волає Захарчук, отямившись, у бік села, і раптом чує приречений скрик. Не Дарчин. Мирославин.