46

46

Она дрожала. В квартире было прохладно, сквозь деревянные рамы сквозило. Мы лежали под толстым одеялом, но она — дрожала всё сильнее и сильнее.

Холодно

— Боишься? — спросил я.

Моя рука коснулась её напряжённого живота, пальцы скользнули вверх, замерли у самой груди, чуть касаясь её костяшками, потом спустились ниже и повторили свой путь. Будто бродит кто-то, неприкаянный, будто ищет что-то и не находит.

Буква Х всё ходит, ходит, места, что ли, не находит…

— Да, — шепнула она в ответ.

Комната тонет в серости. Оттенки меняются. Чернее и чернее. Сторона не солнечная, шторы задёрнуты. Как будто кто-то заглянет в окна четвёртого этажа.

— Только не говори, что я у тебя первый

мертвец

— Нет. Нет, конечно.

— Не ври. Всё равно ведь узнаю.

Пальцы вверх. Какое это дивное наслаждение — касаться живого. Аня — жила. По-настоящему жила. Это была чужая жизнь, неизвестная, оттого кажущаяся немного идеальной. Там, за этой гладкой и нежной плотью, томилась душа. Томилась в ожидании и страхе.

— Я не вру.

— Т огда чего ты боишься? Ответственности?

— Как будто можно бояться только первого раза или ответственности.