Жарко, душно, пыль, дым — сжимает горло, нечем дышать, — и вдруг прохлада, живительная прохлада, а с ней перед глазами, словно из сказки, три белые, стройные тонкие березки, нарядные с мелкими бледно-зелеными листочками ведут хоровод и звенят сережками-бубенцами.

Но что это? Опять снаряд ударил, — враг снова наступает. И уже горят наши нежные, чистые, белые, белые березки, а верхушки их еще играют на солнце — быстрее, быстрее, спасти, спасти их надо… Там Коля Вершинин!

На полной скорости мчится танк, покачиваясь на неровной местности, а ствол орудия нацелен в противника, и вдруг остановка.

— Давай, Богачев, быстрее туда!

— Есть туда!

И машина мчится — надо помочь, надо помочь восстановить, отремонтировать машину — ведь бой идет!

Но почему же мы стоим?

Почему мы стоим?

Откуда вдруг этот покой, эта слабость и сухость, стягивающая рот.

Пить — одно желание — пить, пить.

Ощутила холод, холод рук, ног, стынет все…

Неужели смерть?

Как же можно, ведь война еще не кончилась…

Собрать, собрать все, перебороть эту скованность, этот холод!

Нельзя, никак нельзя умирать сейчас… Ведь боеприпасы, снаряды, танки нужны, сталь нужна, а ты…

Если ты смерть, то почему не костлявая, не черная?

Так ты вот, оказывается, какая — отнимаешь все силы, сковываешь холодом, закрываешь свет, солнце, красоту жизни и сама не показываешься, трусишь.

Ну дай хоть раз еще открыть глаза, шевельнуть руками, ногами, — нам нужны боеприпасы, понимаешь, нам не хватает боевых машин, снарядов.

Нет, я просить тебя не стану, ты черствая, бездушная, хитрая.

Мягко, крадучись подбираешься к самому светлому, к святыне — к жизни человека.