— Идём, — сказал он.

— Зачем это? И как я подверг президента опасности?

Паркер посмотрел на него, как на первоклассника, зашедшего на урок математики к старшеклассникам.

— Президент хочет тебя видеть. Человека, который спас ему жизнь. Поэтому ты подвергаешь его опасности, потому что я хочу увезти его из этого города к чёртовой матери. Два покушения на Гитлера и Лонга за два дня — это уже слишком. Чем быстрее я увезу его в Вашингтон, тем лучше, поэтому ты мне и нужен.

Сэма то тянули, то толкали в заднюю часть поезда, где был вагон с коваными перилами и гербом президента. Там на страже стояли агенты Секретной службы и двое легионеров Лонга, все вооружены пистолетами или пистолетами-пулемётами.

— Будь так любезен, лады? — сказал Паркер Сэму. — Окажи мне услугу, и я буду тебе должен, приятель. Заходи внутрь, позволь президенту тебя облобызать, а затем выметайся нахрен. Чем скорее ты закончишь, тем скорее я вернусь к своим обязанностям. А, и ещё кое-что — оружие. Никто, кроме Секретной службы и легионеров не имеет права являться к нему с оружием.

— Я не знаю, где оно, — сказал Сэм.

Паркер зарычал, распахнул плащ Сэма и извлёк револьвер из наплечной кобуры. Сэм даже не помнил, как убрал его, после того, как выстрелил в Реджи Хейла.

Он ничего не говорил, когда Паркер провёл его мимо неулыбчивых людей. Открылась дверь, Сэм вошёл внутрь, в ушах до сих пор звенело, ноги дрожали. В салоне вагона, обитом кожей и деревом, толпились люди. Окна были задрапированы. Грохотал голос с южным говором, столь знакомым по радиовыступлениям и кадрам кинохроники:

— Так, выметайтесь нахер все, слышьте? Я хочу повидаться с этим молодым человеком, с этим героем, и лично отблагодарить его!

Буквально через считанные секунды Сэм остался наедине с президентом Соединённых Штатов.

Хьюи Лонг сидел на светло-жёлтом сидении, вытянув на покрытом ковром полу пухлые ноги. Одет он был в красный шёлковый халат и синие пижамные штаны. На ногах у него были чёрные шлёпанцы, а в руке он держал стакан из толстого стекла. Лонг ухмылялся, но лицо его было красным, и Сэм заметил, что ладонь его дрожала, отчего янтарная жидкость в стакане качалась из стороны в сторону.

— Итак! — раздался знакомый голос. — Наш герой! Мой личный спасатель. Ну, и кто ты, блин, такой, сынок?

Сэм шагнул на восточный ковёр, пытаясь собраться с мыслями. Отчасти он не мог поверить, что находится здесь, разговаривает с этим человеком, а отчасти ему было стыдно за грязный и рваный костюм.

— Я — Сэм Миллер, сэр. Я — инспектор портсмутского департамента полиции.