* * *

Не знаю, сколько проходит времени — наверняка ровно столько, чтобы я перестала биться в истерике, — прежде чем я подбираю телефон и набираю номер своих родителей.

— Алиса?..

— Привет, ма.

— Сейчас ведь… — Она тянется включить лампу и смотрит на радиочасы на тумбочке. — Почти четыре утра.

— Знаю. Прости…

Слышу, как папа на заднем плане что-то бормочет. К этому моменту он уже наверняка тяжело приподнялся на кровати и спрашивает маму, кто это звонит, пусть даже в это время ночи возможных кандидатов раз-два и обчелся. Она одними губами называет мое имя. Теперь он уже садится и тоже одними губами произносит что-то в ответ. Что-то вроде: «Ничего не случилось?» Она мотает головой — «Не знаю», и набирает воздуху в легкие.

— Так как ты там, детка?

— Хорошо, — говорю я. — Бессонница, правда, вот потому-то, понимаешь… и звоню в такую рань.

— Только вот Софи звонила нам буквально вчера, и голос у нее был обеспокоенный.

— Да ну?

— Какой-то у вас там с ней вышел разговор… Не знаю.

А, ну да — все эти ножи, гробы и прочее…

— О, она просто неправильно меня поняла.

— Точно?

— Как бабушка?

Мама прокашливается. Похоже, взбивает подушку у себя за спиной.

— Ну, я звонила ей позавчера, и у нее… все практически как всегда. Она спрашивала, как ты.

— И что ты ей сказала?

— Не помню, — говорил мама. — Наверное, что-то… неопределенное.