Я пришел в себя.

Не на кровати. Даже не в помещении. На улице.

Темнота.

Мокрый асфальт.

Яркая вспышка боли в районе челюсти и в затылке. Я лежу лицом на гравии.

Я моргнул, скривился от боли и со стоном сел. К горлу подкатила тошнота. Потрогав лицо, я посмотрел на руку, на пальцах красные следы. Я так и был в переулке за казино, вдоль стены выстроились мусорные баки. В воздухе висел запах мочи, сгнившего мусора и дождя. Октябрьский холод пробирал до костей. Бока тоже болели. Видимо, вырубив меня, вышибалы казино отсыпали еще и пинков ногами по ребрам. Интересно, сколько я провел без сознания. Десять минут? Час? Совершенно неясно. Один зуб шатался, из десны шла кровь.

Я попытался стереть с лица грязь и осторожно попытался встать, голова кружилась. Нетвердыми шагами я двинулся к выходу из переулка и обнаружил, что толпы на парковке уже не было. Двери казино были закрыты, изнутри приглушенно доносилась музыка. На секунду я подумал было вернуться туда, но, взглянув в окно, понял, что ничего не выйдет. В фойе маячил голубоглазый. Он поймал мой взгляд и медленно покачал головой. Не сегодня, приятель.

Телефон! Я же успел сделать снимок, за секунду до того, как меня схватили вышибалы. Может быть, все было не зря. Сквозь боль в голове пробилась искорка возбуждения. Я открыл фотогалерею и нашел последний снимок – темный и мутный, половину экрана занимали цветные пятна и перевернутые лица, различить что-либо было довольно трудно. Но фигура Бена с повернутой влево головой все же была видна. Я приблизил изображение, пытаясь разглядеть лицо, форму носа. Может быть… Вглядевшись, я нахмурился. Качество снимка не позволяло сказать с уверенностью, но чем больше я всматривался, тем больше сомневался, что на нем был Бен. Я поднес телефон к глазам, теряя последнюю надежду.

У человека на снимке была борода.

Все-таки это был не Бен.

Я ткнул пальцем в экран и так громко выругался, что испугал проходивших мимо девушек в мини-юбках.

На улице было пусто. Ни людей, ни машин. Я открыл карты, отыскал гостиницу поблизости и двинулся пешком в сторону центра. В полицию идти было бесполезно – они, скорее всего, решат, что я сам напросился. Да и Нейлор уже мог разослать ориентировку, чтобы меня арестовали. Слишком рискованно.

Навстречу мне шла компания подростков, прямо по проезжей части, все только в футболках, несмотря на холод. Они ели картошку из пластиковых контейнеров, пили пиво и громко разговаривали. Один из парней увидел мое разукрашенное лицо и понимающе ухмыльнулся. Я отвернулся, поглубже засунул руки в карманы и двинулся дальше по пустынной улице незнакомого города. Звук полицейской сирены прорезал воздух, а в стеклянной стене офисного здания напротив отразились красно-синие огни мигалки. Я нырнул в узкий проулок между закрытыми магазинчиками, споткнулся, чуть не упал и притаился за мусорным баком, прислушиваясь. Судя по звуку, полицейская машина подъехала практически вплотную, сирена умолкла. Потом включилась снова, переулок озарился цветными всполохами мигалки, но звук начал удаляться, и в конце концов затих. Я выждал минуту, не появятся ли другие машины, потом еще минуту.