— Посмотрите… — гид всё ещё пыталась выполнить свои обязанности, — слева от памятника вы видите белый забор. Это фрагмент подлинной ограды Богородице-Сретенского Новодевичьего монастыря, основанного ещё в 1395 году, когда на Русь шёл хромой Тимур. Об этом я вам отдельно расскажу.

— Монашек не он разогнал? — пошутил балагур из группы, заслужив послушный смех. Автобус уже начал парковаться

— Нет, монастырь был ликвидирован при Екатерине II, его церкви были переведены в разряд приходских. Смотрите внимательно. На землях обители теперь маленький рынок. Вот он, сзади. Пройдётся по нему, налево увидите туалет. Вход тут платный, двадцать рублей. Через двадцать минут стартуем, пожалуйста, не опаздывайте! Иначе на такси будете нас догонять.

Из автобуса Лена выпрыгнула, как кошка из клетки. Пока дамы шли наперегонки мимо сувенирных развалов в очередь к обычному аттракциону за 20 рублей, у неё был такой вид, словно она напала на след. Скорость, с какой она припустила к белокаменному красавцу-собору, была такой, что у Михаила, пустившегося вдогонку, заныло раненое плечо. Хотя шёл он, вроде бы, ногами. Не окликать же её, в самом деле, как в известном фильме: «барышня, сжальтесь, мне приказано за вами следить, а сердце больное».

Около входа в собор топтались со смартфонами и фотокамерами около десятка туристов, намереваясь изловчиться снять его на память изнутри без покупки билетов. Лена внезапно затормозила и повернулась к напарнику.

— Слушай меня! — её глаза горели, голос звенел — Теперь ты прикрывай меня. Заплати и отвлекай тётку разговорами, чтобы не засекла меня, ладно?

— Девушка, у нас вход платный! — служительница обречённо смотрела, как с охами и ахами туристка в залихватском пиратском платке задирает к куполу голову и наводит камеру на каменные арки, словно воспаряющие к небу. Стены собора, очищенные от не имеющих художественной ценности наслоений XIX века, казались прозрачными в своей хрустальной простоте. От тёмно-серого снизу, наверх, всё выше и выше, всё больше света. Узкие бойницы пропускали солнечные лучи, сплетающиеся с легчайшим туманом утра и кружением цветочной пыльцы в воздухе провинциального городка. Наискось вниз среди полуденного зноя лился серебряный лунный свет.

— О-ох, простите, здравствуйте!.. — над маленькой интеллигентной служительницей нависла тёмная добродушная туча, улыбчивый мужик с рукой на перевязи. Правой рукой он начал рыться в карманах, ища мелочь, и почему-то всё время оказывался у неё перед глазами. — Какой тут у вас на Плещеевом озере мы попробовали квасок! За всю жизнь не пробовал… Вы-то, небось, сами тоже делаете? Моя бабушка брала старый ржаной хлеб.