Джеффри Зукер.

Приступ тошноты скрутил Дукетта, казалось, что голову его набили осколками стекла. Самым умным бы было просто лечь назад. Ну, или принять помощь Зукера.

Дукетт глянул на протянутую руку.

И кинулся на Зукера.

Он залепил неплохой боковой в челюсть блэки, но его не хватило. Белый свет взорвался в его голове, бахнув, словно умирающая лампочка. Затем Зукер добавил удар по ребрам, и Дукетт рухнул, судорожно хрипя, с лицом, прижимающимся к холодному бетонному полу.

— Сук… сын… — выдохнул Дукетт.

— Я спас тебе жизнь. — негодующе произнес Зукер. — Дважды.

— И врал мне, — прохрипел Дукетт.

— О, прошу прощения, "мистер Орсон".

— Я…

Дукетт набрал полную грудь воздуха, пытаясь прочистить мозги.

— Как тебя вообще хоть зовут? — буркнул Зукер.

— Сержан… то есть лейтенант Роберт Дукетт.

Фыркнув, Зукер покачал головой.

— Все также врешь прямо в глаза, да?

Дукетт ткнул рукой в сторону второй кровати.

— Это! Это твой отец. Он должен быть в госпитале, а не под замком. Урод.

Зукер покачал головой.

— Ты так до сих пор и не понял, да?

— Нет, не понял. А что должен был?