— Что я тоже пленник! — сорвался Зукер.

— Э-э… — Дукетт скосил на него глаза, — Еще раз?

— Нечего отмахиваться от проявленной мною к тебе доброте, если понятия не имеешь, чего мне это стоило.

Голос Зукера был ледяным.

Закрыв глаза, Дукетт попытался спокойно подышать. Вдох-выдох, вдох-выдох. Голова болела. Должно быть легкое сотрясение. Даже думать и то больно.

А может это хитрый какой трюк?

— Э-э… что случилось? — наконец выдавил он.

Зукер вздохнул.

— Оказалось, что мой командир подозревала меня с самого начала. Из-за того, кем был мой отец. Из-за того, что я пощадил тебе жизнь. Она использовала меня, чтобы выкурить Дэвиона из "Норы".

Дукетт помотал головой.

— Чушь какая-то…

— Знаешь, а мне плевать, — сорвался Зукер. — Все что меня волнует, это как сохранить моему отцу жизнь.

Дукетт глянул вбок на недвижимого старика, затем снова на Зукера. После чего кивнул.

По меньшей мере, в одном пункте их интересы совпадали.

* * *

Зукер осторожно коснулся лба отца. Тот горел.

— Как он? — тихо спросил Дукетт.

— Жар, — глухо отозвался Зукер. — Заражение от сложного перелома, полагаю. И если он не получит надлежащего медицинского ухода в ближайшее время…

Голос Зукера затих.