— Я дал ему немного антибиотиков, — заметил Дукетт, — Прежде чем нас захватили.

— Спасибо. Полагаю, вряд ли стоит надеяться, что у тебя есть еще?

Дукетт помотал головой.

— Твои дружки отобрали рюкзак.

Зукер рассеяно кивнул. Ну разумеется. Его отец умрет в этой проклятой подсобке, и он даже не скажет ему…

А что он ему скажет?

Что он может сказать отцу, если тот выживет?

* * *

Зукер выглядел бледным и измученным. Каким-то образом он умудрился постареть лет на двадцать с тех пор как Дукетт видел его в лесу Ахерон, ну или десять, если учитывать последний час. Если он играл на публику, то был лучшим лицедеем из всех, кого только Дукетт видал.

Блэки уставился на своего отца, с вихрем эмоций, клубившимся на лице. Иногда Дукетту казалось, что он видит стыд, сожаление или гнев. Но теперь он видел нечто более прямолинейное.

Отчаянье.

Он облизнул губы.

— Зукер. — Голос его был тих.

Ничего. Блэки по прежнему был в трансе.

— Зукер, — повторил Дукетт более громко.

В этот раз тот поднял голову.

— Что?

— Ты сказал кое-что раньше… Ну, что это ты выкурил Дэвиона из "Норы". Как у тебя это получилось?

Зукер насупился, затем вздохнул.