– Всё, – сказал я, едва Белка допила кефир.

Поднялся, надел шлем и снова сел за руль.

– Извини, мы и так опаздываем. Завтра – последний день Ярмарки…

Звезды вспыхивали, ярче разгораясь в тускнеющем небе. А мы до сих пор были в пути.

По шоссе, может, и быстрее бы добрались. Но риск неоправдан. Думаю, в бортовом компе каждой «труповозки» уже красуется физиономия учителя ОБЖ и его «сестрёнки».

На фига облегчать им работу?

Мы двигались разбитыми, заросшими дорогами – через мёртвые деревни и выгоревшие посёлки. Разок пришлось слезть с мотоцикла и толкать его через огромную лужу в болотистой низине.

В другой раз я различил за придорожными деревьями тёмные силуэты. Они сопровождали нас несколько километров.

Мы ехали в гору по древней, изрытой кротовинами грунтовке, и мне никак не удавалось набрать скорость. А стая всё смелее приближалась к обочине…

Кто это был – волки, мутанты или крупные одичавшие собаки?

В сумерках трудно понять.

Да нам и без разницы. Пистолет, «МП-9» – маловато, чтоб отогнать целую свору оголодавших тварей.

– Глеб! – судорожно вцепилась в меня Белка.

– Вижу.

Я повернул к шоссе – не было другого выхода. Поехал прямо через лес и успел вырваться из него, встроившись точно между дальнобойными фурами.

Так и катил километров двадцать. Свернул в сторону почти у полицейского блокпоста.

– Скоро будем на месте! – как мог, успокоил я Белку.

Теперь мы всё дальше забирались в глухомань.