Шорох текучих шлаков.
Шорох осыпающихся песков.
Шорох грунтовых вод, сочащихся по ожелезненным обнажениям.
Слова старинной морской песни прекрасно вписались в эти таинственные нескончаемые шорохи.
«Эту курву мы поймаем, – отчетливо прозвучало у меня в ушах, – ей желудок прокачаем, пасть зубастую на нас раскрыть не смей!..»
Песня, как это ни странно, приближалась.
«Ничего мы знать не знаем, но прекрасно понимаем: ты над морем – будто знамя…»
Ну, и понятно:
«Змей!»
Это не было галлюцинацией.
С «тозовкой» в руке, с рюкзачишком за плечами, в вечном своем выцветшем тельнике, не разбирая дороги и голося во всю глотку старинную морскую песню, по камням пылил Серп Иванович Сказкин – бывший боцман, бывший матрос, бывший кладовщик, бывший бытовой пьяница, и так далее, и так далее. Он был трезв, но явно перевозбужден приступом храбрости. Тельник пузырился от ветра, белесые глаза хищно обшаривали обрывы.
– Начальник! – время от времени выкрикивал он. – Почты нет! Совсем нет! Тебя тут не съели?
– Тише, организм! – негромко окликнул я Сказкина.
Серп Иванович поднял голову и дерзко усмехнулся:
– Не боись! У меня «тозовка»!
Серп Иванович Сказкин презирал страх.
Серп Иванович Сказкин шагал по своей земле, по своей суше, по своему собственному берегу; он, Венец эволюции, снисходительно глядел на медуз, парашютами повисшими в бездне, он снисходительно оценивал тишину, мертво павшую на кальдеру после исполненного им гимна.
Серп Иванович был прекрасен.
И я устыдился своих недавних дурных мыслей о нем.