Глаза зажмурены, рот, напротив, чуть приоткрыт, пальцы рук сплетены на животе. Вроде бы действительно спит, беспробудно.

Но разлитый кофе…

Что-то здесь не так.

Взгляд скользил по неподвижному телу подполковника, пока не остановился на его ладонях. Рядовой, сощурившись, наклонился, дабы получше их рассмотреть, и едва не ахнул, когда увидел, что пальцы испачканы красным.

Кровь.

Он с трудом разъединил руки и уж тут не сдержался – вскрикнул испуганно: из живота подполковника торчал нож, а ладони скрывали его миниатюрную рукоятку.

Рядовой пятился до тех пор, пока не уткнулся в стену. Тогда он вздрогнул и, шумно сглотнув, бросился из кабинета прочь.

– Тревога! Тревога! – заорал он, вырвавшись в коридор.

– Чего орешь? – требовательно вопросил давешний дежурный, заглянув внутрь.

– Подполковник Огден убит, – сообщил рядовой.

– Как убит? – Дежурный страшно побледнел, и солдат невольно решил, что он тотчас двинет кони.

– От него тип какой-то мятый только что вышел, а я следом, а он сидит там с ножом в брюхе… – затараторил рядовой.

– Капитан Харт? – оторопело пробормотал дежурный.

Осененный страшной догадкой, он спешно поднес рацию к губам и проорал:

– Всем! Всем! Всем! Срочно! Подполковник Огден убит! Задержите капитана Харта и… – Он запнулся, припоминая, как же звали второго хмурого типа, прибывшего в город вместе с офицером. – Сержанта Пэйна! Срочно!

Сообщение ошеломило весь лагерь Синдиката: подполковник Огден был всеобщим любимцем и главной «звездой» военной кампании в Кувейте. В эфире только и слышно было:

– Не может быть!

– О господи!

– Это неправда!

Сидевшие на крыльце девятого дома старожилы переглянулись и, затушив сигареты, вскочили на ноги.