– Стража на мосту? – сказал коренастый темноволосый мужчина, старше Мэта от силы лет на пять. В его выговоре был заметен сильный иллианский акцент. Возможно, он и был молод, но его левую щеку пересекал тонкий белый шрам, а руки, смазывающие меч, двигались привычно и со знанием дела. Прежде чем вернуться к своему занятию, он искоса глянул на Мэта снизу вверх. – Я сам состою в мостовой страже и этим вечером опять в караул заступаю. А почему ты спрашиваешь?

– Просто интересно, что там да как, на той стороне реки. – «Кстати, и об этом мне тоже не худо бы разузнать». – Стоит ли в путь отправляться? Не развезло ли дороги? Вроде грязи быть не должно, ведь особо дождей-то не было, если я верно припоминаю.

– Это на какой стороне реки? – безмятежно поинтересовался у Мэта стражник. Его взгляд не отрывался от промасленного лоскута, которым он водил по клинку.

– Э-э… на восточной… На восточном берегу.

– Там не грязь. Белоплащники. – Мужчина наклонился вбок и сплюнул, но голос его не изменился. – Белоплащники норовят сунуть нос в каждую деревню на десять миль окрест. Хоть вреда от них никому пока не было, само их присутствие людям радости не доставляет. Да изменит мне удача, ежели я не думаю, что они хотят вывести нас из себя, делая вид, будто готовы напасть, подвернись им такая возможность. Так что для любого, кто в путь намерен отправиться, там ничего хорошего нет.

– А на западе что тогда?

– То же самое. – Стражник поднял взгляд на Мэта. – Но ты, парень, не перейдешь мост ни на восток, ни на запад. Да покинет меня удача, коли имя твое не Мэтрим Коутон. Прошлой ночью сестра собственной персоной явилась к мосту, где я был на страже. Твое описание она вбивала нам в голову до тех пор, покуда каждый твои приметы назубок не выучил. «Он – гость, – говорила она, – так что вреда ему не чините. Но и город ему покидать не позволяйте, хоть по рукам и ногам вяжите, лишь бы через мост не пропустить». – Глаза стражника сузились. – Ты у них чего украл, что ли? – спросил он полным сомнения голосом. – Не похож ты на тех, кого сестры зовут погостить.

– Ничего я не крал! – негодующе воскликнул Мэт. «Чтоб мне сгореть, запросто отсюда мне не ускользнуть. Мне даже шанса не оставили. Наверняка всем им обо мне известно». – Я не вор!

– Да, по лицу вижу: не вор. Нет в тебе ничего от вора. Но на того малого, что дня три назад пытался сторговать мне Рог Валир, чем-то ты смахиваешь. Уж так он расписывал и клялся, что тот настоящий, такой весь погнутый и побитый, как положено. А у тебя Рога Валир на продажу нет? Или, может, меч Дракона предложишь?