Увидев меня, драчуны сделали вид, что ничего не происходит. Однако красные, расквашенные морды и клубы пара от тяжелого дыхания выдавали их с головой.

– Что, старшой, не спится? – спросил боец с цифрой «3» на бушлате.

– Поспишь тут, когда вы цапаетесь, – ответил я.

– А как ты? – удивился второй с номером «1».

– Легко, – отрезал я.

– Мастер… – ответил номер один, пытаясь незаметно втиснуть клинок в ножны.

Еще днем я подбирал пары по принципу наименьшей схожести, чтобы людям труднее было сговориться. Но доводить дело до мордобоя и смертоубийства мне не хотелось.

– Мужики, – сказал я. – Что тут было – дело ваше. Но еще раз такое увижу, расстреляю обоих. Ты, ножеман, отправляйся спать. Я за тебя подежурю.

– Сука ты, Клим, – сказал в спину противника номер третий, – падла ссыклявая.

– От падлы слышу, – ответил тот.

– Хорош, – рявкнул я.

Пробормотав что-то невнятное, «первый» нырнул в свой импровизированный схрон.

Стало тихо. Тяжелая, темная ночь снова вступила в свои права.

«Третий» понемногу пришел в норму, перестал пыхтеть и нервно стискивать пудовые кулаки.

Я кивнул в сторону укрытия, и мы устроились на лежке, чтобы не маячить на виду.

Боец машинально потянулся за кисетом, но вовремя спохватился и стал прикладывать снег к разбитому лицу.

– Вот, блядь, сучонок, – заметил он.

– Чего вы начали? – поинтересовался я.

– Да так, – уклончиво ответил «третий».

– Не такай. В городе тоже сцепитесь?