– Да плюнь ты на них, не марайся.

– Ты думаешь?

– Точно. Все равно с этих гадов взять нечего, нищие, как северные гномы.

– Они на самом деле… литераторы?

– Ну да, типа того… Какой дряни только и не встретишь в Краю Грез… Плюнь на них, они недостойны внимания. Ты кто будешь?

И, не дожидаясь ответа, представился сам:

– Я Поленов. Бродячий художник. Путешественник.

– Путешественник? – переспросил Зимин.

– Угу.

– Ясно. Поленов – хорошее имя.

– А я…

Зимин набрал воздуха, а с ним важности и достоинства и произнес:

– Я сэр Персиваль, бродячий рыцарь.

– Бродячий? – улыбнулся Поленов. – Тоже бродячий?

– Тоже угу. Дело в том, что мой домен близ Светлозерья уничтожен. Стерт с лица земли… Красная пыль…

– Красная пыль? – посерьезнел Поленов.

– Точно. Теперь моего домена нет, впрочем, как многих доменов других добрых рыцарей. И титулы не имеют смысла… Впрочем, только до восстановления замка, которое произойдет в самом ближайшем будущем. А пока этого не случилось, я дал себе обет – «Да не будет произнесен мой титул вслух, да не узнает никто наименования». И отправился в путь, чтобы как простой калика перехожий, избив в кровь ноги, сглодав семьдесят булыжников… Я, как мои добрые друзья…

Тут Зимин почувствовал, что красноречие его иссякло, и замолчал. Даже всхлипнул чуть-чуть, как бы вспомнив о своих добрых друзьях.

– Красная пыль… – сказал Поленов. – Красная пыль – это красные волки? Пыль у них с шерсти сыплется, кажется… Ящеры?

Зимин кивнул.