«Анастасия! Эх, Анастасия, что же будешь делать ты, если я проиграю свою душу Данучи?! Что же сделает он с моей душой, если меня ждёт поражение?! Наверное, и неважно, если проиграю и не вернусь к тебе. Но ради тебя я не сдамся…» …

Наконец, Арлстау заметил, что стало подозрительно тихо, и уже давно, а ничего не меняется вокруг. «Как так? Неужели, мысли подвели?».

Раскрыл глаза и с сожалением узрел, что он уже во сне.

Ни капли боли, но лучше бы котёл, раз проиграл без боя! Он зарычал, как дикий зверь, и выбежал на волю…

Анастасия лежала на его теле, рыдала и пыталась докричаться, но сон его другой – не стать ему явью от крика.

Услышала сквозь стаи мыслей, как её художник бросил вызов Данучи, как он объявил тому войну. Так долго бежал от войны, и сам её начал с самим же собой! И не важно, что арена ему – долгий сон, а не явь. Важно, что себя не обмануть!

Был мужчиной, а, значит, обманом, хоть все думали, что темнота это женщина высшего шарма, всеми чувствами высокопарна, только тьмою своею проста…

Не оправдал художник ожиданий. Тем интереснее Жизни, тем Смерти дольше ждать…

Глава 14

Ф

инал: У историй нет продолжения, у истории есть зеркала

!

У финала своё достояние, своя сила, свой вечный итог, пусть события были случайными, пусть слова произнёс он нечаянно, пусть иначе никак он не мог…

Ему снились дожди и туманы и мешали дорогой идти. Промокал он в них, промерзал, а потом уходил и искал своё уединение. Находил его, затем бежал от него, не оглядываясь, не спотыкаясь о пропасти. Волнистый путь – листал его, как книгу и умирал безнадёжно на нём, но шагал…

Нашёл во сне потёртый дом, захотелось немного погреться, но в том доме двери все настежь, царствуют здесь сквозняки. В дом вошёл и в нём вспомнил все детские сны, пожелал в них немного остаться. Долго не мог – слишком хороши.

Захлопнулась дверь и стала зеркалом. Арлстау посмотрел в него и закричал: «Нет, нет, нет!», но было уже поздно – из дома он вышел ребёнком.

Не всякого гостя принимают без умысла.

Затем была извилистой дорога, и художник, лишь ошибался, ошибался, ошибался, ошибался, ошибался…

Ноги нашли какой-то приют, и он в нём спрятался, и не хотел выходить никогда! Нашёл покой, гармонией своей лечил себя, и смелость всю вернул, и доблести украл из глаз прохожих. Оглядывался назад, а ошибки кусают глаза, хотят унизить, к душе пытаются тянуться, но всем им отказал.