К рынку Пайк-плейс мы едем в полном молчании. Дворники ритмично стучат по стеклу, успокаивая, а за окном мелькают переливающиеся огни, гипнотизирующие своим мерцанием. До переулка мы не доезжаем несколько улиц – я прошу водителя остановиться и выхожу из машины.

Перепроверив адрес, дальше я следую по карте.

Вокруг возвышаются здания, но я не замечаю ни их, ни дождя; все мысли заняты лишь тем, что ждет меня впереди.

Я совсем близко.

Карта указывает в центр переулка между Западной и Первой улицами. Очень скоро этот район наполнится гудящей суетой пробуждающегося города, но сейчас здесь спокойно и тихо. Где-то вдалеке кричат чайки, проснувшиеся в предвкушении очередного дня, проведенного в поисках мусора на набе- режной.

Свернув с улицы, я прохожу в переулок. Я на месте.

Глубоко вздохнув, я собираюсь с силами. Не знаю, что меня ждет в переулке, – но, надеюсь, не какой-нибудь серийный убийца.

Я прохожу мимо ржавых пожарных лестниц и зарешеченных окон, выискивая подсказки, связанные со скрытым уровнем Зомпокалипсиса и с «Кроликами», но так ничего и не нахожу.

Ни узоров, спрятанных среди мокрых серо-коричневых булыжников, ни зацепок в количестве ступеней пожарных лестниц, ни посланий, зашифрованных в граффити, которыми расписаны кирпичные стены и мусорные баки, выстроившиеся вдоль переулка.

Неужели найденное созвездие оказалось ложной зацепкой?

Я собираюсь уйти, но тут из ближайшего мусорного бака доносится низкий, раскатистый скрежет.

Я выхватываю ключи и крепко их сжимаю, как будто смогу отбиться от чудища, которое поджидает меня за мусорным баком. Покачав головой, я убираю ключи, а потом медленно приближаюсь к темно-зеленой металлической мусорке, морально готовясь бежать, если оттуда кто-нибудь (или что-нибудь) вылезет.

До мусорки остается пара шагов, когда из-под нее вдруг выскакивает большая крыса.

Отшатнувшись, я чуть не падаю на спину.

Крыс я не боюсь – в Сиэтле их более чем достаточно, – но отголоски странного потусторон- него чувства, оставшиеся после сна, до сих пор никуда не делись. И вообще – новая подсказка, конечно, не может не радовать, но она завела меня в дождливый темный переулок, где, кроме меня, нико- го нет.

Втянув носом воздух, я оттаскиваю мокрый мусорный бак от стены.

За ним ничего нет – только очередная крыса.

Она даже больше первой: лежит на боку в ворохе мокрых газет и кормит горстку крохотных розовых малышей.

Я аккуратно задвигаю мусорный бак на место и уже подумываю поискать подсказки среди магазинов и предприятий, которые снимают здесь помещения, но тут замечаю другую мусорку, стоящую прямо напротив приюта новоиспеченного крысиного семейства. Мешать очередной молодой матери мне жутко не хочется, но что поделать, раз уж я здесь? Если сейчас уйду, то буду мучиться, пока не вернусь и не проверю все досконально.