А вот письма…

Целая стопка.

Конверты запечатаны. И адреса написаны. На некоторых выцвели до синевы, а другие – свежие.

С письмами меня Бекшеев и застал. Сидящей на земляном полу, обложившейся этими конвертами.

- Он их не отправлял, - сказала я, глянув снизу вверх. И почему-то отчаянно хотелось плакать. – Он их писал, но ни одного не отправил. А еще вот…

Квитанции лежали сбоку, тоже перехваченные банковской резинкой.

- Что это?

- Переводы. Он все почти деньги переводил, которые получал. Разные детские дома… дома инвалидов. Госпитали.

А мы его считали жадным.

И за это тоже стыдно. И… плакать уже не хочется. Не осталось слез.

- Он не сам, - сказала я, поднимаясь. – Не сам он.

И Бекшеев ответил:

- Верю.

Ник-Ника снимали вчетвером. Тихоня пришел вместе с Бекшеевым, а вот откуда Сапожник появился, я понятия не имею. Но появился. Сел в уголочке с папкой своей, с листами, и принялся строчить.

Почерк у него отличный.

Бекшеев диктует.

Тоже отлично получается.

И… я почувствовала, что еще немного и сорвусь. Что все это… что и вправду слишком личное.

А на улице дождь. После бурь случается. Идет, зыбкий, серый и холодный, теперь зарядил на несколько дней. И я просто стою, слушаю, как шелестит он по крыше, как разбивается о камни, стучит, жалуется будто бы.