Будто спряталась. Не столько от мира, сколько от этих воспоминаний.

- И ты меня, - он протянул руку, а я осторожно коснулась ладони. – Если ты не сможешь… если тебе будет тяжело со мной работать…

Будет.

Но смогу. Куда я денусь.

А вот вернуться в прошлое не получится. И не потому, что он женат, что с детьми, просто… просто это совсем чужой мужчина. Близкий в чем-то, от прошлого не откреститься, но чужой. И он это понимает. Он всегда меня понимал, все же связь – такая штука… хотя и её больше не ощущаю.

- Кстати, по-моему, Бекшеев к тебе неравнодушен.

- Чего?

- Иначе не упирался бы так…

- Иди ты… ты меня сватаешь?

- Нет, - соврал Одинцов. – Предупреждаю. Я же говорил, что они упертые…

- Сватаешь!

- Кстати, Бекшеевы – очень хорошая семья, пусть и несколько своеобразная…

- Точно сватаешь!

Руку я убрала. И… проклятье, я чувствую себя странно.

Свободной?

Эпилог

Эпилог

Эпилог

Сон.

Пробуждение. И снова сон. Снова пробуждение. Дни разрезаны на эти короткие периоды бодрствования и длинные – сна. Кажется, что времени прошло много, но на деле – чуть более суток.