— Зачем?

— Искал тебя. И напомнил, что у нас с ним остались нерешенные вопросы.

— Ладно. Иди.

Примерно через полчаса, они уже вышли из квартиры.

Байрон выглядел не очень-то довольным. Закутавшись в плащ и надвинув на глаза кепку, он, оглядываясь по сторонам, поспешил к машине.

— От кого прячешься? — Митос улыбнулся.

— А сам не догадаешься? Или забыл, что я персона медийная?

— Ну, раньше тебя это не останавливало, и ты красовался вовсю. Что-то изменилось?

— Если я скажу, что мне это надоело, поверишь? — Байрон невесело усмехнулся.

— Вполне. Ладно, садись в машину.

— Как скажите, сэр, — Байрон, с ехидной улыбкой на лице, сделал реверанс.

Митос уже собирался сесть за руль, но внезапно обернулся к другу:

— Джордж, почему ты меня слушаешься? Это на тебя не похоже.

— Хочу узнать, что будет дальше. Не люблю, когда все обыденно — мне тогда скучно.

— Защищайся! Или эта жизнь тебе совсем надоела? — казалось, бой совершенно не отнимал у Митоса сил — голос был практически спокойным.

— Вполне возможно. Но уж поверь — сейчас я умирать не намерен, — Байрон, улыбнувшись, отразил атаку Старика, но, несмотря на внешнее спокойствие, он уже изрядно вымотался.

Плечо словно горело огнем, сердце колотилось так, словно он недавно пробежал стометровку, а отсутствие второго клинка серьезно усложняло ситуацию.

Следующую атаку Митоса он отразить уже не смог и схватившись за раненое бедро, рухнул на пол. А над ним летали птицы, он видел их сквозь дыру в крыше. Странно — птицы, в такое-то время года. Но приглядевшись, он все понял — вороны. Темные вестники…

От этих мыслей его отвлекла сталь клинка у горла и голос Митоса: