– Это сделал сам Виккард? – спросила я и подошла ближе. Рукавом рубашки я стерла пыль с трех пластин.

Амелла оперлась на дверной косяк.

– Он не хотел никому рассказывать свою историю, но не мог и держать ее при себе. Он пытался записать ее, но не находил слов. Он пытался спеть ее, но не попадал в ноты. Также он пытался высечь эту историю в золоте, но остался недоволен результатом и бросил работу на полпути.

Я посмотрела на золотые таблички. Все были уже закончены, на них были выгравированы линии. Делая поверхность то матовой, то блестящей, мастер придавал рисунку странный объем. Аларик стоял так близко, что мне пришлось взять себя в руки, чтобы его попытки заглянуть через плечо не отвлекали меня.

– Как можно остаться недовольным такой работой?

На первой табличке была изображена тюрьма в разрезе, так, что я разглядела множество этажей. За решетками теснились лица, на которых застыло отчаяние. Протянутые наружу руки – большие мужские, более маленькие женские. Виднелись даже и детские – чего я предпочла бы не замечать.

На второй табличке царствовал он – Повелитель. Виккард хотел выгравировать в золоте лишь его очертания, но я увидела его, каким он был на самом деле. Я видела спутанные волосы, почти скрывавшие рога, видела, как движется его грудь, когда он дышит, и как мрачно мерцают его глаза.

– На этой табличке изображено таинство прощения, – произнесла Амелла, показав мне огрубевшими от тяжелой работы руками на чашу, которая стояла на помосте перед Повелителем. Если бы она не подсказала, я бы ее и не заметила: сам Повелитель занимал на картине слишком много места. Но сейчас, присмотревшись поближе, я заметила, что вокруг чаши на золоте изображена тончайшая аура. Прищурившись, я могла даже увидеть, как над чашей поднимается пар. И внезапно я поняла, что Виккард, наверное, был не просто любителем искусства.

– Он был как я, – прошептала я. – Он распознавал магию в вещах. И он мог вплести ее в свои работы. Что это за чаша?

– Повелитель называет ее источником, – объяснила Амелла. Ее голос изменился, стал глубоким и тихим, словно она говорила о чем-то, что было для нее свято. Свято… или запретно. – Этот источник проливает одну каплю в темнейшую ночь. Одну слезу.

– Одну слезу? – повторил Аларик. Он побледнел. Или все дело было в приглушенном свете и пыли, уже осевшей на нашу кожу? – Кто же плачет? Повелитель? Он смеется до слез над своими полными подземельями?

– Это плачет Лиаскай, – произнесла Амелла, не обращая внимания на сарказм Аларика. – Этот мир – бесчестье для богини всех земель, и потому она плачет с самого начала времен.