Ее вытаскивают на берег, кладут на горячий песок. Прибегают ее родители. Ей делают искусственное дыхание. Мне вдруг становится страшно. Я шепотом спрашиваю, как ее зовут.

— Хриз? Ее же зовут Хриз?

— Ханна… — тоже шепчет ее отец. — Ее зовут Ханна.

Память стекает вместе с морской водой, высыхает и застывает солью на смуглой коже. Я не знаю, как ее удержать. Девочка заходится в страшном кашле, и ее отец с облегчением выдыхает и поворачивается ко мне.

— Спасибо, что спас ее. Тебя как звать?

— Касьян, — вырывается у меня.

Я оглядываюсь в поисках зеркала. Мне страшно увидеть у себя синие глаза. Не знаю, почему. А еще хочется заглянуть в глаза Хриз… в смысле, Ханны. Они ведь серые? Я подхожу к ней, опускаюсь на колени, кожу мне жжет раскаленный песок.

— Ты Хриз? — упрямо переспрашиваю я.

Она перестает стучать зубами и кутаться в мохнатое полотенце. Смотрит на меня исподлобья. Ее глаза… рыжие. Светло-карие. Теперь она почти хорошенькая. Если б только еще не этот оскал. Она рычит и вдруг со всей дури бодает меня головой в живот. Я падаю. Ее отец с несчастным видом бросается к ней и пытается успокоить завывающую дочь. Она плюется и визжит:

— Синий! Он синий!

Волна окатывает меня и лениво растекается по песку. В водном отражении я вижу, что мои глаза синее неба и глубже моря.

Мне четырнадцать. Я еду верхом, лениво щелкая кнутом и погоняя табун. Я горд. Мне доверили перегнать его самостоятельно через Змеиную пустыню. Вместе с отцом мы проделывали это уже дюжину раз. Плевое дело. Надо просто остерегаться койотов по ночам и не лезть в Зыбь. Не лезть. Просто не лезть. Интересно, что эта дура там забыла? Приложив ладонь ко лбу, я щурюсь и всматриваюсь в рыжее море песка. Ну да. Застряла. И дергается, еще больше утопая. Уже по пояс. Ну ее? Сама виновата. Но что-то заставляет меня громко гикнуть и пришпорить коня. Я знаю, где проходит граница между зыбучими песками и твердой землей. Там я спешиваюсь и достаю веревку, примотанную к седлу. Не тороплюсь. А куда торопиться? В Зыби некоторые тонут сутками. Выбраться самостоятельно невозможно. Но я ее спасу. Хм… Что-то в этом есть знакомое.

— Эй! Тебя как зовут?

— П…шел… нах…

— Фу, барышня, как некрасиво.

Я придирчиво оглядываю ярко-рыжие кудри и миловидное личико с серыми глазами. Или зелеными? Отсюда не разглядеть. Похоже, вырастет красоткой. Надо брать. Кстати, а где ее родители или спутники? Кругом глушь, никого. Хм…

— Я спасу тебя, — торжественно сообщаю я ей. — Скажи, как тебя зовут.

Мне почему-то кажется, что ее должны звать Хриз. Глупо, но я просто таки уверен в этом.