Все та же дрожь, все то же легкое подергивание плеч, шипение-шепот и цвета сангинового.

— Верни ключ. Он понадобится другим. Узри… Не бойся.

Здоровая рука девушки едва-едва передвинулась, выплеснулась наружу кровь души, как вино из переполненного бокала.

— Не будет больше боли. Памяти не будет. Страха не будет… Тебя не будет. Узри…

Обрубки указательного и среднего пальцев коснулись брелока, обволакивая ключ щупальцами тумана. Еще один всплеск крови.

— Положи его в ключницу. Узри…

От скопившейся в комнате силы трещала кожа, Гад извивался у ног дождевым червем на крючке, слезились глаза и звенело, дрожало что-то глубоко внутри. Хотелось кричать от страха, дрожать от боли, ругаться от бессилия и безнадежности.

— Ничего не останется. Верни ключ. Узри…

Туман полностью поглотил ключ, он стал таким же прозрачным и таким же ужасным, как сама девушка: покореженный, размытый.

Если до него сейчас дотронуться, он впитается в кожу, в тело, в кровь, обожжет, проткнет и заразит…

Заразит страхом, безнадегой… смертью.

— Узри… Верни его на место. И ты исчезнешь. Все исчезнет. Узри…

Уродливый ключ в уродливой руке завис всего в нескольких сантиметрах над ключницей.

Тишина казалась всепоглощающей и пустой. Замершей, как в куске льда, как и все здесь и сейчас.

Еще несколько секунд, и ключ падает в ключницу, просто выскальзывает из руки и бесшумно приземляется на бархатную подложку, Мара тут же захлопывает крышку. Слышится хрип — долгий, протяжный, очень резкий. И брызжет во все стороны красный, рубиновый, пепельно-розовый и пыльно-бордовый. Яркий, удушливый, острый, как жгучий перец. И меня прижимает к двери, не выдерживает стекло в оконной раме и разлетается в стороны со слишком громким, неуместным звоном.

— Прах к праху, — шепчет своим все таким же странным голосом Шелестова, и новая волна, еще сильнее предыдущей, вминает меня в дерево, будто хочет раздавить в гневе. Я закрываю глаза, потому что нет сил больше держать их открытыми, слишком большое давление, слишком много боли, я почти чувствую, как лопаются сосуды внутри. Гул стоит в ушах и голове. Звенит, трещит, раскалывается и стонет реальность.

А потом через какое-то время — вечность или больше — ветер утихает, пропадает давление, становится приглушенным гул. Я, с закрытыми глазами и перехватившим дыханием, валюсь на колени, как мешок с дерьмом, упираясь вытянутыми руками в пол. Воздух, проникающий сквозь открытое окно, дерет горло и грудную клетку. Он колючий, но сладкий, как вода в глубоком колодце. Чистый.

Я открываю глаза, ощущая в уголках кровь, чувствуя кровь на языке, запах крови — в воздухе. Мне надо еще несколько секунд, чтобы встать и осознанно оглядеться.