«Чего они боятся?» – размышлял Иван и не мог понять причины.

– Смотрят, гады, – себе под нос произнес Толик.

– Кто? – спросил Иван, хотя прекрасно понял, кого Картошкин имел в виду.

– Обыватели, – отозвался тот. – И ведь никто не выйдет проститься. А когда он был жив, они все топтались у нашей калитки. Чуда ждали. Уроды!

– Как ты думаешь: чего они боятся?

– Ясно чего. Порчи.

– Серьезно?!

– А то! Они всех нас прокаженными считают, потому что мы с ним дружбу водили.

– Чего он им плохого сделал?

– Как чего? Нарушил привычный ход жизни. Сеял смуту, прельщал… Поэтому и извели.

– Хочешь сказать: милиционер действовал по чьей-то указке?

– Кто ж его знает. Может, подучили, а скорее всего, по собственному разумению. Ведь Плацекин такой же, как те, за окнами. – Толик указал на дом, мимо которого они проходили в данную минуту. – И мозги у него такие же куриные. Да и девчонка его тут еще затесалась… Вот крыша и съехала.

Процессия вышла на окраину городка. Впереди, через дорогу, располагалось старое кладбище.

– Ты, Толька, помнишь, где тебя хотели схоронить? – спросила мамаша.

– Примерно. Где-то в дальнем углу, где самоубийц погребают.

– А еще утопленников и опойц, – ввернул Валька.

– Значит, нам там самое место. На кладбищах – как в жизни. Имеются престижные районы, потом места для тех, кто попроще, и, наконец, неудобья для всякой швали, вроде нас.

– Я себя швалью не считаю, – недовольно сказала мамаша.

– Дело не в том, кем ты себя считаешь, – засмеялся Толик, – а в том, кем тебя считают другие.

Между тем вокруг неожиданно помрачнело.