— Что это, Серега, зачем?! Твой Соловьев ходит на котурнах, не говорит — изрекает! Почему, черт возьми?!

— Экранное слово — это не житейская проза, — слабо пытается возразить Сергей.

— А что это такое — твое экранное слово? Разве не обыкновенные человеческие слова, сказанные обыкновенным человеком?

Молчит Сергей. Возразить нечего.

А что он сейчас пытается сделать в своей повести? (Или романе?) Ведь тоже что-то необыкновенное, сказанное необыкновенным человеком в необычной ситуации… С этого, по крайней мере, все начинается. И спит его Платонов не как все люди, и действует необычно — его реакция на эстампы, «финтифлюшки». Вот разве что Наташа, до которой дело так и не дошло, обыкновенная девятилетняя девочка…

Может быть, с нее и начать? И описать не какого-то вундеркинда, а самого обыкновенного «смертного», жаждущего любви, взаимопонимания, обыкновенного человеческого счастья?

Что-то еще говорила с экрана Шанталь, многозначительно смотрел на нее Соловьев-Кандауров, ожидая конца съемки, чтобы приложиться к фляжке с коньяком, но Сергей уже не слышал когда-то написанных им слов, думал: что же делать? Писать сейчас нельзя, ничего у него не получится, наверняка все пойдет в корзину… Оставить этот замысел, попробовать писать новое? Но что, о чем? А может, не писать вовсе, улететь в Москву сейчас, как советует Шура? А что там, в Москве?

Ему не хотелось в Москву. Туда неплохо было нагрянуть на месяц-полтора, повидаться с друзьями и Кентом, а потом обратно сюда, на остров. Клясть гнилое, дождливое лето, ежегодные тайфуны и бураны, но жить здесь, в своем доме, лучше которого у Сергея ничего не было и вряд ли когда будет. Конечно, как-то устроятся они и под Москвой, а со временем, возможно, и в самой Москве, но что конкретно может означать это «как-то»? На что он, собственно, может рассчитывать? Что у него за плечами? Формально — профессиональный литератор, член Союза писателей, каковых в Москве, кажется, тысячи две, автор двух книг рассказов и нескольких журнальных публикаций. Да еще два безнадежно забытых фильма, снятых по его сценариям… Не много, однако. Правда, все говорят, что прозаики, как правило, начинаются после тридцати, а ему тридцать шесть, не так уж и много, в сущности… А по-другому взглянуть — не так уж и мало, половина жизни за плечами. Можно было бы и побольше к этому времени иметь… А можно ли? Почему, собственно? А если он имеет как раз то, что заслуживает? Если на большее у него не хватает таланта? Да есть ли он у него вообще, талант? Разве сам факт публикаций и членства в Союзе писателей справка о наличии таланта? Конечно, нет…