– Мэрид, что ты там делаешь, глупая девчонка? Тебе не убежать…

Позади меня замолкает свист золотой цепи. Я слышу стоны людей и шаги Якова, но не поворачиваю головы.

Я ставлю ногу на педаль и нажимаю на клавишу.

И ничего не происходит. На мгновение меня охватывает паника. Орган сломан? Я нажимаю снова, и из труб вырывается мучительный стон. Словно орган медленно и неохотно оживает, подчиняясь моим рукам. Он похож на спящего зверя, которого я настойчиво пытаюсь пробудить.

Позади меня замолкают все звуки.

Но мне уже наплевать. С силой вдавливаю камень на амулете, вспышка света на миг ослепляет. И снова нажимаю на клавишу. На вторую. Третью. Сначала звуки выходят сухими и трескучими. Орган ворчит и стенает, потревоженные ангелы на его трубах осыпают меня скорбью и укорами мраморных лиц. Они не желают нарушать свой вечный покой. Но я продолжаю. Новый звук похож на черное тминовое масло. Он жирный и густой, он растекается по собору, заполняет собой пустоты и трещины. В него врезается второй – пронзительный, как пробивающая тело стрела. И звенит третий – хрупкий, как разбивающаяся мечта. А дальше звуки льются один за другим, наполняя и подчиняя.

Я не помню божественную литургию, которую когда-то написала. Но кто сказал, что я не могу сочинить новую?

О, эта мелодия ни у кого не вызвала бы улыбку. Она не была гармоничной. Она не могла заставить смеяться. Напротив. Эта музыка отдавала безумием и войной. В ней звучал грохот железных копыт, стучащих по мостовой осаждённого города. В ней звенела сталь, обагренная кровью, и плач проигравших. В ней рычали дикие псы, рвущиеся с цепей и терзающие еще живые человеческие тела. И трубный глас победных горнов входящего в город завоевателя. Эта музыка кромсала душу отчаянием и сводила с ума злым совершенством. Это был мой личный реквием.

Я играла, терзая уже хрипящий инструмент. Не замечая, как обуглились статуи древних ангелов, а трубы органа тают, словно сделаны из воска. Сила закручивала пространство и время, разрывала связи и создавала проход.

Железные подковы коней ступили на изумрудные травы. И безжалостный завоеватель в окровавленных доспехах окинул взглядом суровые красоты Эйд-Холла. Безумные глаза увидели холмы, окутанные душистым вереском, ноздри, привыкшие вдыхать горький дым и зловоние битвы, ощутили медовый запах. Дикие псы у ног заскулили, пряча клыки. И завоеватель уронил свой черный клинок, отобравший так много жизней.

Он вернулся домой. Его безумие закончилось.

Последняя нота – дрожащая и тихая, почти робкая. Словно прикосновение. Словно обещание. Уставший воин снимает железную перчатку и касается рукой древних камней Эйд-Холла.